CON EL PASAPORTE DE LOS AÑOS BAJO EL BRAZO

Imagen perteneciente a la fotógrafa Mar Olea, con la que estoy preparando conjuntamente con J.L. Casaseca una exposición "fotógrafo-escultórico-poética" de la que os informaré más adelante. Podéis consultar algunas de sus obras en: Blog Mar Olea

Un fusil sucio de sol
como alma que abraza su fecha de caducidad,
una equivocación gaseosa
que entristece la boca de la tarde,
ese gajo maduro del día que hiberna
en septiembre, con la muerte bajo la cama
empujando los huesos,
mientras las voces del campanario
enumeran los ataúdes, las sístoles ilegítimas,
y esos penúltimos ojos
recién alquilados a la miseria.

Octubre espera con sus brazos móviles
a que la luna nos destete,
un disparo de labios,
un metro cuadrado de dignidad
desde donde escribir el miedo con todo el cuerpo,
pero nada llega desde nuestro esdrújulo vientre,
desde nuestras manos tachadas,
y la palabra empieza a tener hambre.

Nos sucederemos al lado de los meses,
con el pasaporte de los años bajo el brazo,
y espero que entretanto hayamos aprendido,
la voz llagada de un nombre ciego,
su sabor imperdonable y la estatura de su sexo.


Marian Raméntol

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Poema Publicado en Arte poética. Antología Universal. Rostros y versos. Espacio dirigido y coordinado por André Cruchaga. Diciembre 2009.

UNA DEUDA CONMIGO ES UNA DEUDA CON LA HUMEDAD

Imagen extraída de la red.

A esa blancura que ya no puede rozarme.

Escamas repetidas
en dos corazones de carne.

La edad en ropa interior deserta de mis pasos,
amordaza las sienes y yo permanezco inmóvil
en esta ciudad cerrada, en esta habitación materna
que adelgaza el silencio, silba los cuerpos
con el ruido de los brazos
dando besos inútiles al aire.

Mi voz pesa en exceso
en esta serenidad suicida,
con este animal sangrante
que ejecuta mi nombre derivado,
con el recuerdo roído por el agua y el vértigo
de la ausencia pegada a mis párpados de nogal,
entre aullidos que tiemblan sobre su belleza de hija,
de madre, de semilla incrédula.

Una blancura que no puede rozarme,
deseada más allá de mis ojos, mucho más lejos
de ese caldo de cultivo que es mi cuerpo,
de esa vergüenza vieja que es la palabra tullida,
demasiado alta, densa y aceitosa,
como el sudor que quiere reconocerla
y se queda sobre las manos, penetrando el tiempo.

La muerte tiene lengua de lince,
y mis oídos siguen atentos,
porque una deuda conmigo
es una deuda con la humedad salada y ácida
que levantó una pared en los pulmones del mar,
un compromiso grave, amplificado en cada espuma,
en cada limitación de su inconmensurable sonrisa.


Marian Raméntol
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Poema recientemente publicado en la revista Herederos del Caos, nº 15. Marzo-Agosto 2010.

Este mismo pema motivó un publirreportaje sobre mi trayectoria poética que fue radiado por Graciela Leg en Uruguay. (Agosto 2010)

UN INFIERNO ALADO QUE ME AMA

Imagen extraída de la red


Se estrecha la lluvia porque de otro modo
no cabe en la extensión de mi cuerpo,
el cielo es una colina sobre mi, un brazo crucificado
en cada piedra de este mar poroso que se desploma
sobre la avería y la boca licuada.

El dolor en los ojos me llama, y acudo con las pestañas
de viento atravesado, vulnerable,
para sentir en la mejilla mi peso caliente,
y oír el gemido que asume el final de los labios.

Donde no respira la luz,
mi límite inhumano me define entre versos larguiruchos,
me ahogo en el fantasmagórico rigor de mi boca,
como espuma ceñida al cielo, y se me escapan las garras,
el bozal precede mi noche, borracha de litros
de infierno alado que me ama salvajemente por la nuca,
por los ojos, por la niebla de mi cuerpo tendido.


Marian Raméntol

LOS MUÑECOS DIABÓLICOS DE MI CAJA DE PÁJAROS

Ya estamos trabajando en la publicación del poemario LOS MUÑECOS DIABÓLICOS DE MI CAJA DE PÁJAROS, que editará la Diputación de Córdoba en su colección de libros galardonados en el premio Vicente Nuñéz de poesía.

En la portada, una fotografía de la escultura Dona Objecte, actualmente expuesta en la sala Can Gibert de Monistrol de Montserrat y que forma parte de la exposición itinerante "Dona", del escultor Cesc Fortuny i Fabré, quien ya ha colaborado conmigo en diversas portadas de mis libros.

Se está poniendo mucho mimo e ilusión en esta edición y espero que cumpla todas las expectativas depositadas en él.

Pronto podré compartirlo con vosotros, de momento otro pequeño aperitivo:




LE QUEDA POCO TIEMPO.

Ese Dios autócrata,
como un parche dramático
en nuestra condición de mileruistas,
(por aquello de que quién menos tiene
menos necesita)
se ríe
viéndonos abrochar la oscuridad de los portales,
que es el único lugar que nos queda para mentir.

La tristeza se va a comprar obleas,
blandas, lentas
y él nos mira desde arriba
siguiendo paso a paso
el manual didáctico
para ser un buen padre de cultivo biológico.

¿pero es que no le ha dicho nadie
que pintar versos sin emoción humana
es como respirar en diferido?

Le queda poco tiempo,
las ciudades de metacrilato
ya acuden al entierro del cielo
detrás del mundo,
y como en una exposición de pesadillas
que se meriendan a la luna en cada estornudo,
se cierran los ojos sucios, blandos, lentos.

Le queda poco tiempo,
unas cuantas plazas más repletas de sábados
mercados y delantales,
y la menopausia de la rosa
empezará a mancharnos las camisas.


Marian Raméntol

HAY HOMBRES QUE NO PESAN

La imagen pertenece a la galería de Juan Miguel Palacios, de la serie Ingrávidos. Para consultar su obra clicad AQUI



Hay manos que nacieron sin pasaporte.
Cruzan la frontera del vientre
al antojo de cualquier sueño
mientras el cielo gira holgazán
sobre un rebaño de cabezas idénticas.

Nadie encuentra la cerradura por donde espiar
los nuevos diseños de cruces sin clavos
que los dioses están ideando para el próximo siglo.

Hay nombres que no tienen madre
pero su eco
sigue paseándose por la barandilla de lo imposible,
como si quisieran hacerle a los árboles la competencia,
siendo esos dandis empeñados, una y otra vez,
en arañar el sexo de las nubes.

Hay hombres que no tienen huella.
No pesan, y su daltonismo les impide ver
que están bailando un hermoso Vals
con el filo de la nada.

Un corro de chiquillos de nueva generación
andan amaestrando sus traseros
para respetar las normas de urbanidad,
donde la fe está prohibida, y el reflejo del agua
no es más que el color sepia de un retrato.

Cuando el cielo empiece a tener prisa
¿Cómo lograremos que el mar no nos bostece?



Marian Raméntol

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Este poema pertenece al libro Duología Poética, que comprende en sí mismo dos libros distintos, Un Blues no es suficiente razón para morir, y Pretendo que una Guerrila de Poemas ataque de improviso el ático de Dios. El poema "Hay hombres que no pesan" pertenece al primero de ellos, galardonado con el Primer Premio nacional de poesía Antero Jiménez 2006, y fué publicado por Ediciones Atenas en el 2008.

Posteriormente, la revista Palabras Diversas, en su nº 16, lo publicó conjuntamente con otros textos de mi autoria y en el número 22, correpondiente a este mes de marzo de 2010, en la sección La Voz de los poetas, ha tenido la amabilidad de volverlo a publicar.

PERO CRECISTE, MIGUEL, Y LO HICISTE BESANDO A LOS HIJOS DE LA SOMBRA.

Imagen extraída de la red.



Miguel Armado de Cabras, de tierra áspera
y mirada ávida más allá del barro, llevabas
la palabra a pastorear cielos de estreno,
verdades en carne viva que separarían las aguas
y nada sabías entonces de España,
esa montaña hueca
que secaría sus heces con tus huesos malheridos.

Pero creciste, Miguel, y lo hiciste
besando a los hijos de la sombra,
a los vientres arrastrados por los muslos
de una España que supo de tu lengua sin pan,
lo supo y abrió su boca para verte flotar
como un pez muerto, en un país muerto.

Llevaste de cabeza el verde, no te importó
el remolino del horizonte que amenazaba
chorreante con tragarse tu nombre a pedacitos.
Ay Miguel, demasiada temeridad
para la revolución de las manos
en la embriaguez de una patria ciega
ante la sangre huída.

Miguel de ojos mojados,
tras los barrotes tuberculosos,
escapaste hacia los campos,
te amarraste los pantalones con olivos,
se te llevaron en la equivocación de una España
que desterró la luz y se nevó
cubierta de ataúdes.



Marián Raméntol Serratosa
Monistrol de Montserrat, 8 de Enero de 2010
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Poema publicado en la revista Ágora, papeles de arte gramático nº 18. Especial Miguel Hernández. Marzo 2010.
Para acceder a la revista AQUI

LA ASFIXIA ESCRITA EN EL CENTRO DE LOS OJOS

Imagen: Obra perteneciente a Marga Dirube titulada Esperando la Luz o Toma de Tierra. Rostro realizado en fibra de vidrio sobre porespan. Forma parte de la exposición “El sol en el alma” realizada en el M.I.D.A.C. (Museo internacional dinámico de arte contemporáneo) DE BELFORTE DEL CHIENTI, ITALIA. Podeis consultar más obras de la artista aquí



Llegaremos paseando,
como pasea nuestra lengua
por el genocidio del lenguaje
mientras los dientes
tiritan al oído los testamentos de las aceras.

Seremos lo de menos
en el punto muerto de las barricadas,
donde los gritos blancos como el papel
son un pantano seductor
que pierde su alarido en un par de manos
y nos abofetea después
con la piedad de un soldado abierto.

Seremos peatones
en esta avenida sin recompensa
con la ciudad sin abrir en la maleta,
y la luz reflejando la tráquea de la noche
en todas las alcantarillas que nos nombran.

Seremos lo que siempre hemos sido
el cero más perfecto de todos
con la asfixia escrita en el centro de los ojos.

Marian Raméntol
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Este poema forma parte del poemario recientemente galardonado con el primer premio en el IX certámen de poesía Vicente Nuñez, convocado por la Diputación de Córdoba.

Exposición en Monistrol de Montserrat. "Dona"

En la sala Can Gibert de Monistrol de Montserrat, se ha montado este fin de semana una exposición en conmemoración del día de la Mujer Trabajora.

En ella se ha contado con la obra de artistas locales, y han tenido la amabilidad de invitarme a formar parte de ella, aquí os dejo alguna fotografía de la exposición, y por supuesto os invito a todos a visitarla, estará abierta hasta el 13 y el 14 de marzo.

Título de la instalación: Dona. (Mujer) Realizada con un estendedor de ropa de madera, pamela de rafia y pieza de lencería. Obra interactiva en la que se invita al visitante a "peinar" la babellera de la mujer, cabellera formada con tiras de versos de mi autoría que dependiendo del orden que se les otorgue crean múltiples poemas a elección del lector.

Detalle (Dona de espaldas)

Título de la instalación: Digestió de Dones al capvespre. (Digestión de Mujeres al atardecer).Obra estática.

Detalles:

EL EGO MAYESTÁTICO DE TU ARQUITECTURA

La imagen corresponde a la galería de Dianne Johnson, cuadro titulado Ego. Podéis consultar las obras aquí

A José María Pinilla Ballesteros

Resbala la palabra,
las verdades bajitas y redondas
dimiten de los titulares y el café a pie de página,
se amontonan en la caja del pecho
que nada sabe de respiraciones de madera,
se contraen en la garganta azul del bolígrafo,
y me ofrecen
su cuerpo sitiado por olas de ahogos y naufragios.

Mi pobre palabra desmontada,
que mal te veo a este lado de lo inédito,
con los puntos de tus ojos suspensivos
colgados de la frente, de las nubes sometidas
por el Jazz que no cabe en la noche.

Si me hubieras mostrado tu corazón de brazos alargados,
tu deformidad congelada
en el ego mayestático de tu arquitectura
te hubiera dicho sin recelo que la vida vale más,
aún mucho más, que la humedad del sol en tus dedos,
y aunque no me hubieras creído en absoluto,
al menos, mi corazón de gamuza habría sobrevivido
un minuto más a la viudedad de este reloj sin tiempo.


Marián Raméntol
(abril 2009)
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LA ANATOMÍA DE LA PIEDRA ME LLENA LA BOCA

Imagen extraída de la red.



Mi lengua repudia la mañana en esta carrera de soles,
devuelve a cobro revertido los nombres manchados
por la boca del poeta, por el perfume de los dedos,
por la cuesta retorcida de una arteria inflamada,
como puente entre la repetitiva llegada de un río
y esa predilección por las despedidas sin remite.

El ridículo amanecer se atreve a despreciarme,
porque sabe de la brevedad de mi pecho,
el abrevadero de sonrisa amplia
en el que lavo mi sexo y me descubro indolora,
con los pies ordenados.

También yo soy primeriza
en esta carrera de agostos
donde la anatomía de la piedra me llena la boca,
la seca, agranda los bolsillos de mares de hojalata
que me invento, y resuenan mis labios en la calle,
en la geografía de una mano, en el cuello tenso de la tarde.

Pero entre el alba y yo, hay ciertas diferencias,
mi desliz silábico siempre ha sido locuaz,
con lunas de hierba en los tobillos de cada abecedario
y un sutil regusto a desenlace,
aunque sea cierto, que como ella,
sobro en el límite del mundo,
en la lágrima abultada,
que como ella
muere más allá del nacimiento de los nombres.


Marián Raméntol
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