tag:blogger.com,1999:blog-41108785521475971642024-02-19T00:14:53.535-08:00Marian RaméntolMarian Raméntolhttp://www.blogger.com/profile/16250265155425208428noreply@blogger.comBlogger484125tag:blogger.com,1999:blog-4110878552147597164.post-24885590112744450652021-01-03T10:20:00.001-08:002021-03-05T08:29:37.300-08:00EN EL SOLILOQUIO DE MI CUERPO, nuevo poemario de Marian Raméntol<div class="separator" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirCKhL1WZQ9KCvd1kdDkIkXjrRKZBhBZZs3hXUtYgmZlhk8TZSErqYUEny7TQhVBUM1xetRvzj3O8JobPVSTRtboEXAydqm75u5-e1XHPU3UrRY4Luct98SwcB4ree5Oa83otDsGxqja8b/s842/En+el+soliloquio+de+mi+cuerpo+1-p%25C3%25A1gina001.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="842" data-original-width="595" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirCKhL1WZQ9KCvd1kdDkIkXjrRKZBhBZZs3hXUtYgmZlhk8TZSErqYUEny7TQhVBUM1xetRvzj3O8JobPVSTRtboEXAydqm75u5-e1XHPU3UrRY4Luct98SwcB4ree5Oa83otDsGxqja8b/s400/En+el+soliloquio+de+mi+cuerpo+1-p%25C3%25A1gina001.jpg" /></a></div><p> </p><p>El último poemario de M. Raméntol ya disponible en formato de libre descarga. </p><p> </p><p><br />
<a href="https://archive.org/download/en-el-soliloquio-de-mi-cuerpo/En%20el%20soliloquio%20de%20mi%20cuerpo.pdf">PDF</a>
<br />
<a href="https://archive.org/details/en-el-soliloquio-de-mi-cuerpo" target="_blank">Leer on line</a> </p><p><br /></p><p><a href="https://www.facebook.com/valentin.martin.14/posts/10208248588487892" target="_blank">Reseña de Valentín Martin</a><br /></p><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOsuCUbHGWkwt7OIqy0EOBaFnvA3sv2NrDTbxBdeQaWVE4vVLGEGGH86B6Cx6lf-Tqvlr8wXk0i9tydMtlfxO-PoGwGPlaXfgIiqOBG3HxSzrzqIaqBKZnP2cUao9lIJk4sFU1jDNEixym/s842/En+el+soliloquio+de+mi+cuerpo+1-p%25C3%25A1gina021.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="842" data-original-width="595" height="817" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOsuCUbHGWkwt7OIqy0EOBaFnvA3sv2NrDTbxBdeQaWVE4vVLGEGGH86B6Cx6lf-Tqvlr8wXk0i9tydMtlfxO-PoGwGPlaXfgIiqOBG3HxSzrzqIaqBKZnP2cUao9lIJk4sFU1jDNEixym/w577-h817/En+el+soliloquio+de+mi+cuerpo+1-p%25C3%25A1gina021.jpg" width="577" /></a></div>
Marian Raméntolhttp://www.blogger.com/profile/16250265155425208428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4110878552147597164.post-22112362589649948042020-09-06T09:33:00.004-07:002020-09-06T09:46:08.331-07:00 LA ESTATURA COLOSAL DEL CRIMEN DE UN POEMA TUERTO <p> <br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHao5lCXzlAqUvkAe4oj0u985YwuF-bKHheKP7vIxX9pnjijdWn41PmtZT7YEEwiMjXZeRA8ea1hnjWCP9lbZ_ice1WcdUq4F-o-N-b6tZh33thNA3YRx1E9cx9TFKT1bIHlxC8B2LhW6S/s330/No+hubo+apenas+MAr.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="330" data-original-width="240" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHao5lCXzlAqUvkAe4oj0u985YwuF-bKHheKP7vIxX9pnjijdWn41PmtZT7YEEwiMjXZeRA8ea1hnjWCP9lbZ_ice1WcdUq4F-o-N-b6tZh33thNA3YRx1E9cx9TFKT1bIHlxC8B2LhW6S/s320/No+hubo+apenas+MAr.jpg" /></a></div><br /><p></p><p><span style="color: white;"><b>LA ESTATURA COLOSAL DEL CRIMEN DE UN POEMA TUERTO</b> <br /><br /><br />Estos son tiempos extraños,<br />llueve arroz en el solsticio de mis caderas,<br />con los ojos tan dormidos a estas horas<br />que no acaban de acostumbrarse a ahorcar los sueños<br />ni a desaparecer <br />en lo imposible de una transparencia acuática.<br /><br />Hay cortinas de tiempo en los pasillos<br />y escaso oxígeno en las costillas del sepulturero<br />que no olvida a nuestros antepasados<br />disolviendo en té <br />la condena de haber estado vivos.<br /><br />Pero yo tengo preparado un verbo inútil<br />que ha desertado ya de todos los padrenuestros,<br />y espera escondido entre mis líneas apilables, <br />para pasar de puntillas por las nalgas satisfechas<br />de este ciclón desnudo, que será quien finalmente,<br />autografíe la estatura colosal del crimen<br />de este poema tuerto.<br /><br />Los cadáveres han empezado a cantar<br />y el invierno ha envejecido demasiado,<br />llegará el día en que nada evitará que te asesine<br />y cave una fosa donde poner a dormir<br />la piel de tus caballos de miles de cabezas.</span></p><p><span style="color: white;"><br /></span></p><p><span style="color: white;"><span style="font-size: x-small;">Poema perteneciente al poemario <a href="https://marianramentol.blogspot.com/p/libros.html" target="_blank">"No hubo apenas mar en el desnudo de tus ojos"</a> galardonado con el VIII Premio de poesía Leonor de Córdoba en 2009</span></span></p><p><span style="color: white;"> </span><br /></p>Marian Raméntolhttp://www.blogger.com/profile/16250265155425208428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4110878552147597164.post-82045957514846674562020-08-30T08:23:00.000-07:002020-08-30T08:23:21.688-07:00UN MUNDO DE BORRASCAS<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAZ4rxaPex7O-7RMC5gQmJ4z4Q1rwV2ysTInMjQgx3gYcvH-TwOo6rhrck5vNQ0lAuoUy9c1HnztzQrwG74daT-kDI4gBhZWB0kL3QNTvtajA4E6aEfljLr3QSiIB_xvvz8qxbDQKKSkBO/s2048/DSCN9002.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="307" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAZ4rxaPex7O-7RMC5gQmJ4z4Q1rwV2ysTInMjQgx3gYcvH-TwOo6rhrck5vNQ0lAuoUy9c1HnztzQrwG74daT-kDI4gBhZWB0kL3QNTvtajA4E6aEfljLr3QSiIB_xvvz8qxbDQKKSkBO/w410-h307/DSCN9002.JPG" width="410" /></a></div><p></p><p><br /></p><p>
</p><p class="western" style="line-height: 0.35cm; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;"><span style="background: transparent;">Este
mundo </span>en cuero<span style="background: transparent;">s n</span>o
tiene sombra,</span></span></p><p class="western" style="line-height: 0.35cm; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">el
vacío parado
</span></span></p><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">
</span></span><p class="western" style="line-height: 0.35cm; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">sobre
el dolor de sus deformidades</span></span></p><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">
</span></span><p class="western" style="line-height: 0.35cm; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">parece
una antorcha ciega,
</span></span></p><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">
</span></span><p class="western" style="line-height: 0.35cm; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">mortal
y pesada</span></span></p><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">
</span></span><p class="western" style="line-height: 0.35cm; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">como
la luz cuando muere.</span></span></p><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">
</span></span><p class="western" style="line-height: 0.35cm; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></span>
</p><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">
</span></span><p class="western" style="line-height: 0.35cm; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">Oscurezcamos
las esquinas del aire,
</span></span></p><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">
</span></span><p class="western" style="line-height: 0.35cm; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">cavemos
hondas lunas de aceite y tierra estéril,</span></span></p><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">
</span></span><p class="western" style="line-height: 0.35cm; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">que
los pájaros expriman cada gota de nube</span></span></p><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">
</span></span><p class="western" style="line-height: 0.35cm; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">y
se derramen, traspasados,
</span></span></p><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">
</span></span><p class="western" style="line-height: 0.35cm; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">abiertos
sobre el golpe,
</span></span></p><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">
</span></span><p class="western" style="line-height: 0.35cm; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">amanecidos
de colores cóncavos.
</span></span></p><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">
</span></span><p class="western" style="line-height: 0.35cm; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">Hagamos inclemente
</span></span></p><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">
</span></span><p class="western" style="line-height: 0.35cm; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">el
d<span style="background: transparent;">uelo </span>amargo
</span></span></p><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">
</span></span><p class="western" style="line-height: 0.35cm; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">entre
el borrador del mar y el<span style="background: transparent;"> óleo
</span>de los peces.</span></span></p><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">
</span></span><p class="western" style="line-height: 0.35cm; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></span>
</p><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">
</span></span><p class="western" style="line-height: 0.35cm; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">Que
la <span style="background: transparent;">sangre </span></span></span>
</p><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">
</span></span><p class="western" style="line-height: 0.35cm; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">me
devuelva una mirada
</span></span></p><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">
</span></span><p class="western" style="line-height: 0.35cm; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">indivisible
de la ceniza de mi cu<span style="background: transparent;">erpo, </span></span></span>
</p><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">
</span></span><p class="western" style="line-height: 0.35cm; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">ruidosa
como un parto, inmortal,</span></span></p><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">
</span></span><p class="western" style="line-height: 0.35cm; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">semejante
a la anchura de la noche,</span></span></p><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">
</span></span><p class="western" style="line-height: 0.35cm; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">para
que pueda nombrar
</span></span></p><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">
</span></span><p class="western" style="line-height: 0.35cm; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">las
vértebras de un mundo vestido de milagros,</span></span></p><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">
</span></span><p class="western" style="line-height: 0.35cm; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">un
mundo de borrascas, confidencias</span></span></p><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">
</span></span><p class="western" style="line-height: 0.35cm; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;">y
demás humanidades.</span></span></p><p class="western" style="line-height: 0.35cm; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;"> </span></span></p><p class="western" style="line-height: 0.35cm; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;"> </span></span></p><p class="western" style="line-height: 0.35cm; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;"><span style="color: white;"><span style="font-family: inherit;"> <span style="font-size: x-small;">Del poemario <i>El infierno a tan solo diez mil metros de altura</i>, en construcción.</span></span></span><br /></span></p>
<p><style type="text/css">
p { margin-bottom: 0.21cm; direction: ltr; color: #000000; text-align: left; orphans: 2; widows: 2 }
p.western { font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; so-language: es-ES }
p.cjk { font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; so-language: zh-CN }
p.ctl { font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; so-language: ar-SA }</style></p>Marian Raméntolhttp://www.blogger.com/profile/16250265155425208428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4110878552147597164.post-68374438628783619012020-07-16T09:07:00.001-07:002020-07-23T09:11:31.015-07:00TENDREMOS QUE INVENTAR OTROS PECES (del trabajo musical IUBARTA) y tres audiciones-composiciones de Federico Gallego Ripoll<b>TENDREMOS QUE INVENTAR OTROS PECES </b><br />
<br />
<br />
En esta cárnica tierra, rezuma el mundo.<br />
<br />
La enajenación se vierte cada noche<br />
en la candidez de un cuello que es refugio, en la furia<br />
vaginal de un pubis de plástico,<br />
en una careta de cartón con lengua de pirata<br />
o en la sombra mortífera de una palabra de amor. <br />
<br />
Pero esta vez seré cicatriz y arena,<br />
porque ya no hay mascarón, ni buque ni puerto.<br />
<br />
<br />
Ahora tendremos que inventar otros peces<br />
y nadar incertidumbres.<br />
<br />
<br />
<br />
<b>HAUREM D'INVERTAR ALTRES PEIXOS</b><br />
<br />
<br />
En aquesta càrnica terra, regalima el món.<br />
<br />
L'alienació llisca cada nit<br />
per la candidesa d'un coll que és refugi, per la fúria<br />
vaginal d'un pubis de plàstic,<br />
per una careta de cartró amb llèngua de pirata<br />
o per l'ombra mortífera d'una paraula d'amor. <br />
<br />
Però aquesta vegada seré cicatriu i sorra,<br />
perque ja no hi ha mascaró, ni vaixell ni port.<br />
<br />
Ara haurem d'inventar altres peixos<br />
i nadar incerteses. <br />
<br />
<br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieXc4KnbN9Qz4qsu4oSAjEknFt2Sv5Ip6svkdIxAnXXb_7xjwhhOFkkt0QejSBIMqawZrGYQ5gwgSgaFUDXX62XQeOmMmHcgxQYiWYu0itJRPES0iWlvS9J5osQfyegVxP49ps5eP2PJ3k/s1600/Iubartaportada-p%25C3%25A1gina001.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="842" data-original-width="595" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieXc4KnbN9Qz4qsu4oSAjEknFt2Sv5Ip6svkdIxAnXXb_7xjwhhOFkkt0QejSBIMqawZrGYQ5gwgSgaFUDXX62XQeOmMmHcgxQYiWYu0itJRPES0iWlvS9J5osQfyegVxP49ps5eP2PJ3k/s320/Iubartaportada-p%25C3%25A1gina001.png" width="226" /></a>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Poema que acompaña el artwork de <b>"IUBARTA"</b>. Mi último trabajo musical (Theremin, Koshis y voz) grabado por La Náusea Rec. 2020</div>
<br />
(Descarga gratuita del disco <a href="https://archive.org/details/iubarta-marian-ramentol-2020">AQUI</a>)<br />
<br />
<br />
<h2>
</h2>
<h2>
</h2>
<h2>
</h2>
<h2>
</h2>
<h2>
<b> </b></h2>
<h2>
<b>FEDERICO GALLEGO RIPOLL: Iubarta Marian Raméntol 2020 (Tres audiciones)</b></h2>
<br />
<h2>
<span style="font-weight: normal;">I</span></h2>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Contraponer tu música animal al ruido de la calle. Sólo vivimos para el ruido. Las ciudades son un inmenso almacén de ruido. En tu música yo atiendo al penetrante, abismal, intenso bramido de la tierra profunda que atraviesa la densidad del mar y aflora buscando una atmósfera (sin oxígeno), ese animal inmenso que es todo el sufrimiento de la tierra. Huye el agua que somos, hacia su origen. ¿Qué sobrevuela esa superficie rizada del mar denso, marrón oscuro, calostro, ova, sargazo? ¿De qué hemos de protegernos, ya ofrecidos sobre el ara del sindiós de todos los planetas? Más allá de la muerte, más acá de la muerte, ¿cuál es nuestra sustancia, en qué permanecemos?</div>
<br />
<h2>
II</h2>
<div style="text-align: justify;">
En el sonido de la vida cercana tu música aquieta al sol de la tarde que trepa por el muro buscando la libertad. Animales inmensos nos contienen, nos alzan en tu música hasta donde el tejado se cree alcanzando el azul. Los niños juegan en el patio contiguo. Golpean las baldosas con su pelota roja, mientras el colosal quejido nos divide por sílabas, fonemas, poliedros absortos que gimen sobre la inmensa giba del planeta. Los geranios suenan al caer, sus pétalos pequeños desprendidos. Suena el alma del gatito muerto que asciende en la mirada de la niña que no entiende esa inmovilidad invertebrada. Barre la madre las hojas en el patio mientras nace hacia dentro un unicornio en el vientre infinito. Alguien bate huevos. Alguien bate estrellas. Reza la niña por su gatito muerto mientras arde el volcán en la profundidad de todos los océanos.</div>
<br />
<br />
<h2>
<b>III</b></h2>
<div style="text-align: justify;">
En el silencio el gris profundo crepita. Campanas alzan luz desde el añil opaco de la arena. Tensa granate la voz el arco, se lanza como el último gesto de un dios arrepentido. El espacio es denso como miel congelada. La punta de la flecha se abre en abanico. Nada indemne. Cada fin de los tiempos alumbra un tiempo nuevo, somos testigos de la tormenta previa al próximo diluvio: rocas, sangre, agujas. Crecerán las agujas hasta ahogarnos de agujas. Crecerán las agujas hasta plisar el borde de las nubes. Crecerán las agujas hasta que no se escuche nada, hasta que nadie quede para escuchar la nada. Sólo desasosiego: ¿supervivencia? Quien se queja es quien fuimos, porque no hay nadie ya.</div>
<br />
<br />
<br />
<br />
Tu música es el mundo descosiéndose.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
(Federico Gallego Ripoll)</div>
<div style="text-align: right;">
23 de julio de 2020</div>
<br />
<style type="text/css">
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUF0pM-s3u6fFTN9xpfabRBwTTTyAyZoDzBEHdWmw60Wyt1ZEt_NMzG_SwtczSwTQh9dIb0Q1IhAHMmusaKO9EpwoeNQ9fTo8RxVNwmbqILJFXpXPFYJJKcBOnOUtuw3H2wMQs5GaqqI-m/s1600/Reflejo+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUF0pM-s3u6fFTN9xpfabRBwTTTyAyZoDzBEHdWmw60Wyt1ZEt_NMzG_SwtczSwTQh9dIb0Q1IhAHMmusaKO9EpwoeNQ9fTo8RxVNwmbqILJFXpXPFYJJKcBOnOUtuw3H2wMQs5GaqqI-m/s400/Reflejo+2.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
Me morderé las manos<br />
para tocar tu puerta de mentira<br />
e imaginar calles azules cada vez más orondas<br />
devorando fábulas, esas que en realidad son<br />
máquinas maternas que se cuelan en los buzones<br />
a parir venenos, magias y olvidos<br />
con la ansiedad del secuestro. <br />
<br />
Esperaré siempre los misiles, <br />
esas esquirlas que tu nombre arroja al pronunciarse<br />
agrietando el cielo para luego zurcirlo <br />
con pestañas de mazapán y cafeína.<br />
<br />
Esa es mi promesa de colores<br />
para que oficies todos mis nacimientos,<br />
espero que no te importe que la formule el día <br />
en que se celebra el funeral del arco iris.<br />
<br />
<br />
Marian RaméntolMarian Raméntolhttp://www.blogger.com/profile/16250265155425208428noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4110878552147597164.post-35695079667722250092019-08-20T17:30:00.000-07:002019-08-20T08:30:17.705-07:00LA TILDE SE HA PERDIDO EN LA BOHEMIA<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTjSRMyGMj6KX54KcTInGkAThT9jOZSQIX5IMXdRU6qUaI0LDvkJfu-SAAneEDCbaXyRquQg9aE2hwyrZgssrOLemjQxXD43MewEwJvEicVoRJZBJXIFz5JkVeerggmKZnatBoKfxZH4o/s1600-h/escrituraNiccolo.gif"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5187994863971156786" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTjSRMyGMj6KX54KcTInGkAThT9jOZSQIX5IMXdRU6qUaI0LDvkJfu-SAAneEDCbaXyRquQg9aE2hwyrZgssrOLemjQxXD43MewEwJvEicVoRJZBJXIFz5JkVeerggmKZnatBoKfxZH4o/s400/escrituraNiccolo.gif" style="cursor: hand; display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center;" /></a> <span style="font-size: 78%;">(Fuente originalde la fotografía: </span><a href="http://www.unostiposduros.com/paginas/histo14f1.html" target="_top"><span style="font-size: 78%;">www.unostiposduros.com/paginas/histo14f1.html</span></a></div>
<br />
<div style="text-align: left;">
</div>
Voy a ponerle nombre a una sonrisa.<br />
<br />
A esa,<br />
a la que he visto columpiarse, más de una vez,<br />
entre los dedos de una tarde entrada en años.<br />
<br />
Porque es insuficiente saber contar las letras<br />
que hacen noche en lo indecible, pero no saben a mar,<br />
y caminan luciendo sus vientres como bombas.<br />
<br />
Ya no nos queda tiempo<br />
para jugar al póquer con la memoria,<br />
la tilde se ha perdido en la bohemia,<br />
y sólo queda un lugar urgente para el beso.<br />
<br />
Démonos prisa,<br />
antes de que a alguien se le ocurra<br />
nombrarte antes que yo.<br />
<br />
<br />
Marian Raméntol.
<br />
<div style="text-align: left;">
------------------------------------------------------------------------------
<br />
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBSPfHYfGBPiN3aQACt98MZnShRNE0DxGgQOV6LOe53MgMZFat2qotlgGc509W04Io4Ha3k__gNl74lzKbS_a-bLd30FD8AkgvCpIAcVJpRbCGLsNydy6vpF36DFf6VP0udCIawiOxY3ia/s1600-h/car%C3%A1tula+portada+Duologia.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5449166886722431138" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBSPfHYfGBPiN3aQACt98MZnShRNE0DxGgQOV6LOe53MgMZFat2qotlgGc509W04Io4Ha3k__gNl74lzKbS_a-bLd30FD8AkgvCpIAcVJpRbCGLsNydy6vpF36DFf6VP0udCIawiOxY3ia/s200/car%C3%A1tula+portada+Duologia.jpg" style="cursor: pointer; float: left; height: 123px; margin: 0pt 10px 10px 0pt; width: 86px;" /></a>Este poema pertenece al libro <span style="font-weight: bold;">Duología Poética</span>, que comprende en sí mismo dos libros distintos, <b><span style="font-style: italic;">Un Blues no es suficiente razón para morir</span></b>, y <b><span style="font-style: italic;">Pretendo que una Guerrila de Poemas ataque de improviso el ático de Dios</span></b>. El poema <i>"La tilde se ha perdido en la Bohemia" </i>pertenece al primero de ellos, galardonado con el Primer Premio Nacional de poesía Antero Jiménez 2006 (Jaén), y fué publicado por Ediciones Atenas en el 2008.</div>
<br /></div>
Marian Raméntolhttp://www.blogger.com/profile/16250265155425208428noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4110878552147597164.post-24087132063152958012019-05-17T19:30:00.000-07:002019-05-17T10:32:28.923-07:00¿PUEDE UNA NOCHE EN FA, HERIR DE MUERTE AL ARCO IRIS?<a href="http://www.fotothing.com/photos/292/29242ef82b78e1ccc1513e4148a35b0f_200.jpg"><img alt="" border="0" src="http://www.fotothing.com/photos/292/29242ef82b78e1ccc1513e4148a35b0f_200.jpg" height="320" style="width: 320px;" width="256" /></a><br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="color: white; font-size: 78%; font-weight: bold;">¿en qué momento me dejé caer sobre el sofá?,<br />en el preciso momento<br />en que una bandada de pájaros videntes<br />se posaron sobre mi ventana.<br />Roberto Cantele.</span></div>
¿Puede una noche en Fa,<br />
herir de muerte al arco iris?<br />
<br />
Puede.<br />
Basta con resbalar por los tejados<br />
con palabras de fuego entre las cejas.<br />
<br />
Importa poco que la voz<br />
dedique las tardes de los viernes<br />
a jugar a las canicas<br />
o que emplee el resto de su vida en el exilio<br />
-habitación de dos por tres-<br />
con un saxofonista en paro<br />
que sólo sabe amar<br />
bajo lunas de alcanfor.<br />
<br />
Poco importa, o quizá nada,<br />
mientras nos queden veinte dedos entrelazados<br />
a punto de ser dinamita.<br />
<br />
<br />
Marian RaméntolMarian Raméntolhttp://www.blogger.com/profile/16250265155425208428noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4110878552147597164.post-57594139275351226402018-11-09T09:23:00.000-08:002018-11-09T09:24:52.195-08:00POR QUÉ ES NECESARIO EVITAR AL NÁUFRAGO<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWcPpAQQYqG3we4i7G2ktc_yfPLFSWW_-Cj41VfUwWW61sRNHHtRu9V7AppwWCvYDQptMA1DcNu75VC1pcmNpSJpmEDNqOfyBJop0zB9sEGuzph6FLLFKhPiWUClm_YLuRcePVJB6zW-TZ/s1600/No+hubo+apenas+MAr.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="330" data-original-width="240" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWcPpAQQYqG3we4i7G2ktc_yfPLFSWW_-Cj41VfUwWW61sRNHHtRu9V7AppwWCvYDQptMA1DcNu75VC1pcmNpSJpmEDNqOfyBJop0zB9sEGuzph6FLLFKhPiWUClm_YLuRcePVJB6zW-TZ/s400/No+hubo+apenas+MAr.jpg" width="290" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm; page-break-before: always;">
<b>POR QUÉ ES
NECESARIO EVITAR AL NÁUFRAGO
</b></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Con la piel arrodillada,
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
la respiración respeta el toque de
queda</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
en esa zona de carga y descarga para
besos decapitados,
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
una muleta urgente</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
arrepentida</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
hermana de la culpa que desborda
puertas y ventanas,</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
sujeta a una mujer desnuda
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
que alarga los pasillos del deseo</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
y desparece entre azulejos repetidos.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Como en una cuerda floja
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
que cuelga a millones de kilómetros
del suelo,
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
las calles reciclan los colmillos
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
a la espera de la humedad del
desconcierto,</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
sus arterias viven de olvidos, mortajas</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
y la huida permanente de violines.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Las alcantarillas reprochan el pudor a
las aceras,
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
secas, viejas, hondas,</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
no entienden por qué es necesario
evitar al náufrago,
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
los vientres mojados de miserias</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
y el ahogo de todos los juguetes y
lagartos</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
que siempre van de paso.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
En este silencio que no es mío</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
hay lunes demasiado adultos</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
como para negar el dolor en los ojos ya
ciegos.</div>
<br />Marian Raméntolhttp://www.blogger.com/profile/16250265155425208428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4110878552147597164.post-39154354859281725802018-08-27T11:36:00.000-07:002018-08-27T11:36:27.211-07:00LAS PALABRAS QUE ACUDEN SIEMPRE AL FUNERAL DE MIS ESCOMBROS<blockquote class="tr_bq" style="text-align: justify;">
<b><span style="color: red;">NOTA</span></b>: No adjunto fotografía ninguna habida cuenta de las quejas recibidas sobre el uso indebido de imágenes (obtenidas de internet y libres dederechos, en principio, puesto que no decían lo contrario) ilustrando mis poemas. Para no establecer polémicas, y dado que soy tremendamente respetuosa con el trabajo de todo artista, me abstendré a partir de ahora, de difundir obra ninguna que no me pertenezca.<br />Si algún artista desea prestarme su obra para acompañar al poema en cuestión, estaré encantada, a lo mejor me planteo hasta la publicación final conjunta de la obra resultante.</blockquote>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<br />
<br />
<b>LAS PALABRAS QUE ACUDEN SIEMPRE AL FUNERAL DE MIS ESCOMBROS</b><br />
<br />
Muere el tiempo en esta orilla,<br />
cuando el dolor pare relámpagos<br />
como deserciones jadeantes<br />
que sueñan con la musicalidad de una boca<br />
apretada y diligente.<br />
<br />
Se precipitan los matices<br />
en las encías hastiadas de belleza,<br />
deshabitados de horizontes<br />
descienden por los márgenes lunares.<br />
<br />
Vacíos de toda marca angelical,<br />
de toda promesa volcánica,<br />
estacionan su heroísmo en la renuncia.<br />
<br />
Fenecen mis pómulos<br />
mientras mis uñas dibujan semillas en la pared,<br />
la piel de esta noche<br />
muere conmigo, con los colores<br />
y con el delirio dulce del horror<br />
ciñendo mi vientre.<br />
<br />
Esa es mi prerrogativa,<br />
la clandestinidad de cuanto escribo<br />
al borde del declive, el amor iluminado<br />
en la frontera vigilante de las palabras<br />
que me viven, que me rompen,<br />
y que acuden siempre al funeral de mis escombros.<br />
<br />
<br />
*******************************************<br />
<br />
<br />
Poema de mi próximo libro: En el Soliloquio de mi cuerpo.Marian Raméntolhttp://www.blogger.com/profile/16250265155425208428noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4110878552147597164.post-40675604268876383122018-07-08T10:03:00.001-07:002018-07-08T10:04:18.158-07:00EL REFLEJO ENFERMO DE LA LUNA<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYSV8Zsntd_dzqJ8z-AK0HSQNhVNZWO5kUjOuswSOHtSITIzsNMql7ziwz9DB1SuR4CJjkv5mxzNGb36vV2yiwDN4-mOfZ7-V9TC7uuS-rMYfzqFa5ozOkY6_5VFFFhnk-2CdHgTSZITKZ/s1600/moon-2762111_1280.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="853" data-original-width="1280" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYSV8Zsntd_dzqJ8z-AK0HSQNhVNZWO5kUjOuswSOHtSITIzsNMql7ziwz9DB1SuR4CJjkv5mxzNGb36vV2yiwDN4-mOfZ7-V9TC7uuS-rMYfzqFa5ozOkY6_5VFFFhnk-2CdHgTSZITKZ/s400/moon-2762111_1280.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
<b>EL REFLEJO ENFERMO DE LA LUNA</b></div>
<div style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
<br /></div>
<div align="RIGHT" style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
Todas las flores son dignas de un ataúd.</div>
<div align="RIGHT" style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
Félix Francisco Casanova</div>
<div style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
<br /></div>
<div style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
La tarde es grotesca
</div>
<div style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
cuando el sol se inclina,
</div>
<div style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
jorobado y moribundo,</div>
<div style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
para llorar por los zapatitos de charol</div>
<div style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
que, antes de cada suicidio,
</div>
<div style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
juegan en los charcos
</div>
<div style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
a cazar el reflejo enfermo
</div>
<div style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
de una luna maloliente.
</div>
<div style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
<br /></div>
<div style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
La historia se repite, el cielo sale a pasear
</div>
<div style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
y juega a las gomas con la primavera
</div>
<div style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
hasta que el mediodía levanta la voz.
</div>
<div style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
Entonces las esquinas carnales
</div>
<div style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
ya no pueden esconderse,
</div>
<div style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
el pudoroso oxígeno nos insulta,
</div>
<div style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
y todo sucede en el minuto exacto del hervor,
</div>
<div style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
cuando el corazón sabe a puerto rancio.</div>
<div style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
<br /></div>
<div style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
Se enquista el letargo en la ciudad.
</div>
<div style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
Con bloques de silencio retorcido</div>
<div style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
cobran volumen las alcantarillas,</div>
<div style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
y con esa musicalidad alcohólica
</div>
<div style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
que hace bailar a las farolas,
</div>
<div style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
llegan
</div>
<div style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
los ladridos,
</div>
<div style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
los besos,
</div>
<div style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
los ojos hinchados de mundos de cartón,
</div>
<div style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
los lagartos y las grietas,
</div>
<div style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
y llega la muerte embarazada de mí
</div>
<div style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
<i>al lugar donde todas las flores </i>
</div>
<div style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
<i>son dignas de un ataúd.</i></div>
<div style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
<br /></div>
<br />
<div style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
</div>
<br />
<div style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
Después el día se acalambra.</div>
<div style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
<br /></div>
<div style="line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.59cm;">
<br /></div>
<br />
*****************************************************<br />
Poema integrante del libro en construcción EN EL SOLILOQUIO DE MI CUERPO.Marian Raméntolhttp://www.blogger.com/profile/16250265155425208428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4110878552147597164.post-22936994332750815602018-07-03T09:32:00.000-07:002018-07-03T09:32:17.275-07:00UNA DESPEDIDA EN LAS PESTAÑAS, del poemario "El Insomnio de los verbos cansados"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj53EOT5W2LJlNlYPPkDh5CK21E2ZP2wjYvzaBSe0rO758q0am__uq2M1TbYGQ6tMOcDq18gHv3u5E8k4EMQXaprIGgYjZNuygANylm4wGSSOo8qGGPL4QjSCKA4P9V5IXDMreLNfSrXW6_/s1600/DSCN8340.JPG.jpg" imageanchor="1"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj53EOT5W2LJlNlYPPkDh5CK21E2ZP2wjYvzaBSe0rO758q0am__uq2M1TbYGQ6tMOcDq18gHv3u5E8k4EMQXaprIGgYjZNuygANylm4wGSSOo8qGGPL4QjSCKA4P9V5IXDMreLNfSrXW6_/s400/DSCN8340.JPG.jpg" width="300" /></a></div>
<span style="font-size: 12.8px; text-align: center;"></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: 12.8px; text-align: center;">Fotografía de Cesc Fortuny </span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: 12.8px; text-align: center;">incluida en el libro "El insomnio de los verbos cansados"</span></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<b><br /></b>
<b>UNA DESPEDIDA EN LAS PESTAÑAS</b><br />
<br />
He abandonado mi nombre más rentable.<br />
He abierto la habitación de aceite<br />
donde mis hijos sorben plegarias,<br />
azulejos reciclados, nombres sin armadura<br />
y se abrazan al residuo de la vigilia<br />
para evacuar las palabras olorosas,<br />
y los panes de sol y lluvia.<br />
<br />
Yo les enseño<br />
que en el interior de mis ciudades,<br />
el pezón hace malabarismos<br />
sobre la enfermedad de un desnudo, sobre los labios<br />
flacuchos del viento, sobre la humillación amplificada<br />
de mis manos, y que, de vez en cuando,<br />
consigue imitar la saliva del otoño,<br />
el idioma del muro, la arteria lanzada sobre el mar,<br />
una despedida en las pestañas,<br />
o la altura exacta donde el destierro<br />
tiene el mismo grupo sanguíneo que mi horizonte.<br />
<br />
El problema vendrá<br />
cuando aprendan demasiado y me conviertan<br />
en círculo herido, en urna de sal, en el lienzo<br />
menstruado sobre el vientre,<br />
y me dejen<br />
definitiva y oxidada<br />
sobre una tarde inédita.<br />
<br />
<br />
********************************************************************<br />
De mi último poemario "<i>El insomnio de los verbpos cansados</i>" La Náusea Ediciones 2017.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br /></div>
Marian Raméntolhttp://www.blogger.com/profile/16250265155425208428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4110878552147597164.post-69794374218240990622018-06-02T11:05:00.000-07:002018-07-08T10:04:37.784-07:00 TAN BREVE RESULTA DEFINIR MIS DESEMBOCADURAS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvDoGV7ev1icwpxFilrgoszOBpV3WHEfdqP4nwVlTeuH3eT0Q1IQYq9JaovUUUG7FyvrDCbuPXeTPwUpQNZsE7ikUXm8Qcxy3o2vYiuScHVhyphenhyphenare2-wlVx1wb9Vdpvp4ZUVdN7jTRfhr4S/s1600/DSCF1017.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvDoGV7ev1icwpxFilrgoszOBpV3WHEfdqP4nwVlTeuH3eT0Q1IQYq9JaovUUUG7FyvrDCbuPXeTPwUpQNZsE7ikUXm8Qcxy3o2vYiuScHVhyphenhyphenare2-wlVx1wb9Vdpvp4ZUVdN7jTRfhr4S/s400/DSCF1017.JPG" width="300" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<b>TAN BREVE RESULTA DEFINIR MIS DESEMBOCADURAS</b><br />
<br />
Tan solo necesito un estante<br />
para alojar la palabra,<br />
un par de centímetros<br />
en los que ordenar el desove del lápiz,<br />
los diques siniestros, las penitencias<br />
atadas al lomo de mi humanidad.<br />
Tan sólo un pequeño espacio<br />
donde disponer los continentes,<br />
el prototipo de mis nombres, el borrador subrayado<br />
de los huesos que me escoltan hasta el frío.<br />
<br />
Tan breve resulta definir mis desembocaduras.<br />
Apenas un par de cubiertas inestables,<br />
de solapas nerviosas, con la tripa sin hilvanar,<br />
poco más<br />
que un rincón en el que rehusarme<br />
en la intimidad de una lágrima,<br />
poner a salvo mis imperfecciones,<br />
esconder los tartamudeos de mis pupilas<br />
y sorber su espinosa enajenación.<br />
Sí, tan sólo preciso un lugar nebuloso,<br />
un pequeño islote donde adjetivar mis trincheras,<br />
y amansar a los fantasmas<br />
cuando vuelven de la nieve.<br />
<div>
<br /></div>
<div>
M. Raméntol</div>
Marian Raméntolhttp://www.blogger.com/profile/16250265155425208428noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4110878552147597164.post-29854363388559088312018-04-13T12:50:00.001-07:002018-04-14T10:59:55.581-07:00Emilio Aparicio se adentra en "El insomnio de los verbos cansados"<div class="_5pbx userContent _3576" data-ft="{"tn":"K"}" id="js_2d">
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMMqNXd8ok_i5YaUlopiufhyphenhyphenvgRrhUv6gUKSivIa3ldi1nKZ6qzTlVfwFzOoGwFmpMCwyav-dT7OX5X5l2exJPwVyDm6XWGnJbM3fc1cOrL6NdPQYTqLemfHCjNBQvXKRBS9YZOUYmShyphenhyphenI/s1600/Portada+Insomnio+800.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1132" data-original-width="800" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMMqNXd8ok_i5YaUlopiufhyphenhyphenvgRrhUv6gUKSivIa3ldi1nKZ6qzTlVfwFzOoGwFmpMCwyav-dT7OX5X5l2exJPwVyDm6XWGnJbM3fc1cOrL6NdPQYTqLemfHCjNBQvXKRBS9YZOUYmShyphenhyphenI/s320/Portada+Insomnio+800.jpg" width="226" /></a></div>
Mi amiga y poeta F Poet Bea me pasa el poemario “El insomnio de los verbos cansados” de Marian Raméntol. Leo pues...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A Marian la conocí, allende el tiempo, en un foro de poesía en la red. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ahora tiene libro -yo no-. Y pienso: una reseña (crítica) de poesía es
la distancia que va entre quien escribe algo y el que no escribe nada; y
en sentido unidireccional, entre lo que el reseñista intuye debe ser
tal cosa estética, y el vacío que genera en su ánima el hecho mismo de
no haber conseguido sintetizar, en parte alguna, aquello que preconiza
en su teoría. O sea, que quién soy yo para...</div>
<div style="text-align: justify;">
Tengo a Schelling, a
Hegel y a Kant en las estanterías, y algo me dice que estos hablaban de
estética en esos libros tan..., adiposos; pero uno, que se sabe un
simple recluta del tiempo, se conforma con aquello que decía Ortega:
“Qué cosa tan maravillosa la espontaneidad”(sic). Entonces…</div>
<div style="text-align: justify;">
Tras
leer a Marian pienso: no se va a Compostela por nada, sino que se va a
redimirse con su estética y con su mística (concretamente se va a ver su
catedral. Y ahí, el maestro Mateo, tiene mucho que decir).</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La
cosa va –la analogía va- de que a mí, "El insomnio de los verbos
cansados", no es que me parezca un poemario románico en su composición,
sino, simplemente, que se me antoja - que me evoca, más bien-, la manera
de cincelar del viejo maestro cantero, hasta conseguir un estilo
perfectamente definido en sus formas, cualesquiera que estas sean…</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Aquí no hablamos de un tiempo histórico concreto, sino de cincel
(pluma); del duro esfuerzo vital y tensión neuronal, para que de la
duramadre que protege y separa la nervadura de la forma, se pueda y se
sepa extraer la esencia poética, que a mi modo de entender se parece
bastante a esta edificación catedralicia. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero una catedral es
siempre una forma general de arquitectura, si la observamos en sentido
diacrónico, es decir, sin necesitar un tiempo histórico concreto donde
fijar nuestras intenciones asociativas, sino, más bien, atendiendo a su
evolución. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Aquí lo que nos interesa es el icono monumental,
aquello que nos permite la evocación simbólica de una estética
lingüística determinada, que basa su evolución en un sentido
arquitectónico rotundo, y que, Marian, consigue sincronizar en lo
contemporáneo dejando diáfana, de alguna manera, la nave central del
tiempo poético.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero eso es sólo el aspecto exterior que alberga
una coloratura y un tono también asociativo, pero sin pretensiones de
rigor histórico. En su interior: polifonía de motete a varias voces, o
madrigal; no estoy seguro…</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pocos silencios hay - quiero decir,
que no hay mudez de la voz poética en el sentido peyorativo-, sino voces
superpuestas y armónicas que resuenan sobre los pilares y bóvedas de la
suntuosa catedral.</div>
<div style="text-align: justify;">
Dejo, ya, la analogía, aunque sigue perenne
mi lectura, Beatriz, en el interior de la iglesia (poemario) que Marian
ha construido. Escritos aquí mis pensamientos, imagino, sin embargo, no
están sobre el papel, sino deslavazados en mi cabeza, como a un feligrés
sentado en su banco al que le imponen el silencio, mientras escucha,
contradictoriamente, y como contraste, esta suntuosidad Mariana, este
Stabat Mater a lo Raméntol…</div>
<br />
Emilio Aparicio </div>
Marian Raméntolhttp://www.blogger.com/profile/16250265155425208428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4110878552147597164.post-473808635578759932018-01-19T11:35:00.000-08:002018-01-19T11:35:42.008-08:00LA ÚLTIMA PISTA AZUL DE TU ESCONDITE<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbuTovYtB1SRCsREeoxNEOXYZ2OVM9HxO1KGZyzYOPnDWVbrT3K-RoMdYbotcPZO0CFVJsNfRyOfPnVsJrhA1mYY8e_SOv6eSp7nj7l56GR1eo9xe7mNU6JZpTmouReRyWui05It0Bdscg/s1600/DSCN8334.JPG.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbuTovYtB1SRCsREeoxNEOXYZ2OVM9HxO1KGZyzYOPnDWVbrT3K-RoMdYbotcPZO0CFVJsNfRyOfPnVsJrhA1mYY8e_SOv6eSp7nj7l56GR1eo9xe7mNU6JZpTmouReRyWui05It0Bdscg/s400/DSCN8334.JPG.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<b>LA ÚLTIMA PISTA AZUL DE TU ESCONDITE</b><br /><br />El mar tiene las manos largas<br />cuando me orquestra la vida,<br />la llena de conchas, la pudre cuando<br />intenta atarme el pecho y subastar<br />los peligros que me definen orgánica.<br /><br />Lo veo venir, con toda la exactitud<br />mojada en los labios,<br />llovido sobre mí, sobre los restos<br />de esta orfandad que me llaga,<br />supurante de instintos yermos,<br />de ojos como eslabones marítimos<br />que me encadenan<br />al último día, a la última<br />pista azul de tu escondite.<br /><br />Me deslizo entonces<br />por todas sus capas de agua, por el tacto suspendido<br />en la sal del mayor de los desastres.<br /><br />Abandono el aire, me disuelvo,<br />y te abrazo nuevamente muerta.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
********************************************************************<br />
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De mi último poemario "<i>El insomnio de los verbpos cansados</i>" La Náusea Ediciones 2017.<br />
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<br />Marian Raméntolhttp://www.blogger.com/profile/16250265155425208428noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4110878552147597164.post-1520367177353430232017-07-25T11:28:00.001-07:002017-07-25T11:28:51.449-07:00Acróstico de Omar Crosa sobre versos de Marian RaméntolRegalos que son joyas, lectores que son regalos, y mi gatitud siempre, siempre.<br />
Gracias Omar Crosa por tanto mimo y cariño.<br />
<br />
<span style="font-size: large;"><b>PUEDE QUE EXISTA EL INFINITO SOBRE LOS LABIOS</b></span><br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
Para Marián Raméntol Serratosa,</div>
<div style="text-align: right;">
reconstrucción, con su propio verbo,</div>
<div style="text-align: right;">
homenaje leal por dedicarme este poemario.</div>
<br />
<br />
<b><span style="color: red;">P</span></b>alabras salvajes garabatean el absurdo, para dolerte más, desde la soledad de los muros.<br />
¡<span style="color: red;"><b>R</b></span>ecuerda que tenía que decir algo significativo recubierto con vinagre de frambuesa!<br />
<span style="color: red;"><b>I</b></span>ntentando ocultar la próxima muerte he pagado con mi nombre el peaje del infierno:<br />
<b><span style="color: red;">M</span></b>i pasión por la boca del abismo mientras subo despacio por las resonancias de mis nombres.<br />
<b><span style="color: red;">A</span></b>brigado tantas veces por la luz del cartón a tan solo media esquina de la próxima farola<br />
<b><span style="color: red;">R</span></b>enuncio a la vida mientras crezco robando un pedazo de luz al mundo y en un intento loco,<br />
<b><span style="color: red;">I</span></b>nfinito, perfecto y con la sangre cansada, quisiera desaparecer verde y tranquilo.<br />
<b><span style="color: red;">A</span></b>l final de cada estrofa me quemo, ardo mientras me hago inacabable abrazado al vacío<br />
<span style="color: red;"><b>D</b></span>e la soledad desamada, esa que hiere el lagrimal y revienta la respiración hecha hematoma.<br />
<b><span style="color: red;">E</span></b>l dolor repta por los trapos que guardan el invierno en el escote de los pronombres indecisos<br />
<b><span style="color: red;">C</span></b>on los que suelo amordazar la lluvia, mientras montan a horcajadas sobre el poema.<br />
<b><span style="color: red;">I</span></b>ntento asirme, clandestino, al final de la frase, con el aire encadenado al luto de las venas,<br />
<b><span style="color: red;">S</span></b>in poder encadenar mis ausencias en el calendario: una profundísima raja en el delta del aire<br />
<b><span style="color: red;">I</span></b>nvertida y lóbrega sobre el azul del sueño: la posibilidad de mi boca me derrama<br />
<b><span style="color: red;">V</span></b>omitando los secretos empolvados de nicotina y malos humores, en el amor encendido de mis muertos.<br />
<b><span style="color: red;">A</span></b> mi pesar, en el sabor ácido de la noche, brotaré primario, decisivo e inaprensible,<br />
<b><span style="color: red;">E</span></b>mancipado de desapariciones y fantasmas, eximido de todos los puntos suspensivos,<br />
<b><span style="color: red;">I</span></b>nmóviles y diminutos frente al desastre escondido en los márgenes, a solas con el mundo.<br />
<b><span style="color: red;">N</span></b>unca es tarde para zozobrar bajo el silencio o emanciparnos de la existencia en cada patíbulo;<br />
<b><span style="color: red;">A</span></b>lguien pronuncia el liquen de mi sombra amansando el incendio que me anota,<br />
<b><span style="color: red;">P</span></b>ara morir encima mío y florecerme para la salvación, en diferido, por las venas del sol.<br />
<b><span style="color: red;">R</span></b>oto por el talle y tan dilatado desde el vientre que me es imposible evitar la crucifixión,<br />
<b><span style="color: red;">E</span></b>l diafragma se contrae cuando envejece la noche y germino en los labios que verán mi muerte,<br />
<b><span style="color: red;">N</span></b>avegando en las costas de ese marfil gastado que guardan las vísceras de los buitres:<br />
<b><span style="color: red;">S</span></b>ospechosas de crímenes e incendios sobre la textura difícil de los sueños que no temen e<br />
<b><span style="color: red;">I</span></b>mpiden la hemorragia de los verbos que unos sobre otros cicatrizan bajo distintas lunas.<br />
<b><span style="color: red;">B</span></b>lanco de esa región virgen del papel donde las palabras hacen voto de silencio,<br />
<b><span style="color: red;">L</span></b>a piel está quieta tropezando en el silencio y redonda cae de las alas, muere poco a poco…<br />
<b><span style="color: red;">E</span></b>n cada ejecución, en cada sepultura, puede que exista el infinito sobre los labios.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<b>Omar Crosa</b></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<i>El poema "Puede que exista el infinito sobre los labios" pertenece al poemario citado en el acróstico "Primaria, decisiva e inaprensible" </i><b></b></div>
<div style="text-align: left;">
<b><br /></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjquleS_TtYmv-QSx8C2M6Q7tJ8oVT8gGx1JoQ0ewnRpRC_df8_QpUxk0gBj8UMQEhXFO9PCojjxVts076OHuxIQA-hou_GlzQ_tsuDsTem_SE98zBVWS3Y_Ik-BWTGRTLlt11mUubebqjF/s1600/Omar+Crosa.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1600" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjquleS_TtYmv-QSx8C2M6Q7tJ8oVT8gGx1JoQ0ewnRpRC_df8_QpUxk0gBj8UMQEhXFO9PCojjxVts076OHuxIQA-hou_GlzQ_tsuDsTem_SE98zBVWS3Y_Ik-BWTGRTLlt11mUubebqjF/s320/Omar+Crosa.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span>Soy el aprendiz de poeta Omar Crosa.
“Nacido en un lugar de Colombia de cuyo nombre no quiero acordarme” (del
que fui desplazado –en brazos de mi madre y con escasos meses de
nacido–, por hechos de intolerancia y violencia), en una fecha que
“numerológicamente” me vincula, de manera inevitable, con “La Marca de
la Bestia” –aunque no sé si reír o llorar por ello, puesto que según Ap.
13:18: “Aquí hay sabiduría: El que tiene entendimiento, cuente el
número de la bestia, pues es número de hombre. Y su número es
seiscientos sesenta y seis” –. <br />Catecúmeno criado, en Jericó,
Antioquia, y pervertido en sus institutos; exiliado voluntario en
Medellín persiguiendo otros horizontes, hoy mi lugar de residencia –tal
vez definitiva–; dos hijos como mis más refinados poemas; de profesión:
“ninguna culminada” –cuatro comenzadas– y que, con el desempleo en el
mundo, tampoco he echado en falta. Servidor asalariado en diferentes
tareas y escritor frustrado que para curarse el virus de la amargura,
inoculado por el “buen trato” de algún instructor que a puntapiés quiso
aliviar mi “enfermedad por los diccionarios”, derivó en autodidacta
practicante del ejercicio lírico.</span></span></div>
Marian Raméntolhttp://www.blogger.com/profile/16250265155425208428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4110878552147597164.post-84531404452281686782017-07-20T11:16:00.001-07:002017-07-20T11:16:26.618-07:00Federico Gallego Ripoll se adentra en "El Insomnio de los verbos cansados"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIQKTOzXW62p41ZhcLA3nluwJdELijQtxO0sxcJPxs9LQ2-nRbCBxElZ9GT7WEsUh60uKG6n03PjQLf2hg-eNwp7rwkUMVzHWI5jk9TbUNszFLXUH8dpL6TcCqeAeKECuciB12GaVAasmD/s1600/Federico_Gallego_Ripoll.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIQKTOzXW62p41ZhcLA3nluwJdELijQtxO0sxcJPxs9LQ2-nRbCBxElZ9GT7WEsUh60uKG6n03PjQLf2hg-eNwp7rwkUMVzHWI5jk9TbUNszFLXUH8dpL6TcCqeAeKECuciB12GaVAasmD/s320/Federico_Gallego_Ripoll.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Mi admiradísimo<b> Federico Gallego Ripoll</b>, con quien tengo en honor y el placer de compartir versos y palabras desde hace ya unos cuantos años, me ha emocionado nuevamente al hacerme llegar su mirada sobre "<i>El insomnio de los verbos cansados</i>". Una maravillosa "carta regalo", que con su permiso, os comparto, en el bien entendido de que al tratarse de un texto informal y espontáneo, su tono es, obviamente, familiar y cercano. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Toda mi gratitud por el sentimiento con el que Federico abraza siempre mis andaduras azules, mis barrancos y mis charcos. </div>
<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: large;"><b>Sobre "<i>El insomnio de los verbos cansados</i>"</b></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: medium;">>"No hay forma de emboscarse ante tu poesía, esa pura vorágine que desencuaderna cualquier buena o mala intención de entrar en ella como en una corriente de agua salvaje. No hay forma. Es como si de entrada lanzaras cuatro o cinco puñetacitos ajustados a la nariz del lector para dejarlo en ese estado de semiperplejidad que le convierte en territorio donde acontecen todas tus palabras. No, no hay forma. El lector (pongamos, yo mismo) que te conoce y te aprecia y te sigue y te espera siempre con expectación, cree conocer ya tus claves y se dispone marisabidillo a buscarte las vueltas, el andamiaje, el oficio, que sólo es bueno si no se percibe, y una vez más, se da de bruces con la realidad de que si hay un o una poeta capaz de desbordar todos los vasos, todos los mares, todos los grandes saltos, esa eres tú.<br /><br />Se diría que<i> "El insomnio de los verbos cansados"</i> está escrito en estado de gracia, en un sonambulismo incontenible que te lleva a transitar por el borde de todos los alféizares y a nosotros contigo. Arrebatada y arrebatadora, la poesía te habita y te sobrepasa y te destroza y te reconstruye y te devuelve la inocencia que tienen las asesinas que matan por amor y los místicos que levitan y el estallido que aguarda paciente centenares de años en el vientre expectante del volcán. Pues eso, que no hay manera, ni forma ni camino de hallar tu espalda; todo es puro descaro, pura faz al viento, pura vocación de incendio o maremoto.<br /><br />De vez en cuando cuelas una reflexión sobre la poesía como para que el lector (pongamos, yo mismo) se confíe y piense, “Bueno, ahora Marian se va a poner reflexiva y nos va a confiar la senda del secreto”, pero no, se trata sólo de una pausa para recuperar el resuello y volver a lanzarnos en pleno pecho una andanada de amor y de tragedia, de “luz aduanera” que se cobra a precio de oro cada mirada, cada leve desguarnecimiento del corazón. Y es que (“todo tú en un preámbulo”) cada poema preludia el territorio de lo que pudiera ser la batalla definitiva en la que, tras vaciar tu aljaba de palabras, empiezas a disparar flechas formadas con retazos de tus propios músculos, flechas de ti, carne, tendones, huesos, flechas que silban en el aire repitiendo la letanía de todos tus amores hasta herirnos de vida y de desastre en el centro del corazón.<br /><br />¿Cómo obviar tus “manos de onda corta”, tu “declinar amapolas”, la “luz obrera”, los “gritos que se dejan tocar”, “el olor a lejos” y los centenares de cristalitos azules que habitan tus poemas? Es muy difícil salir de ellos, salir de ti, Marian Raméntol, muy difícil. En tu poesía se mezclan todos los licores: la resaca se vuelve interminable y deseada, sutil perversión. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_uZZeqnWNzH7K5e-UE0n6SlDKC3T6yN9AELDXsQuzdAms10mkpupysU8ty2PhDy8QNeGMPj7t8y_s0gMVUcYu2UGa0hq9VhxZjUZG-6K7DmaqUG3bTfFfhg0Yf9JDQpsG1vhtnFiOCNRL/s1600/Portada+Insomnio+800.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1132" data-original-width="800" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_uZZeqnWNzH7K5e-UE0n6SlDKC3T6yN9AELDXsQuzdAms10mkpupysU8ty2PhDy8QNeGMPj7t8y_s0gMVUcYu2UGa0hq9VhxZjUZG-6K7DmaqUG3bTfFfhg0Yf9JDQpsG1vhtnFiOCNRL/s320/Portada+Insomnio+800.jpg" width="226" /></a><span style="font-size: medium;">Todos tus libros continúan girando en torno a mi cabeza, orbitan buscando el momento exacto de atacarme entre dos parpadeos, cuando rendido al alba confundo mi locura con el sonido del despertador y la ducha inmediata y la calle y la gente. Ahí están, Marian Raméntol, insumisos, irredentos, irreverentes, libres, ocupando la nada en la que habito sin querer aquietarse en los estantes.<br /><br />Hay poetas que nacen para estar siempre de pie, siempre danzando, siempre caminando por la orilla del mar mojándose los bajos de la enagua. Y tú entre ellas, entre ellos, Hécuba siempre arrastrando contra toda pared la muerte interminable de cada palabra dicha, de cada hijo que se nos aleja para ser ya de todos, sin posible regreso.<br /><br />Cada nuevo libro tuyo me obliga a la relectura inevitable de los libros anteriores, para alcanzar a través de ellos la velocidad adecuada para recorrer los nuevos laberintos sin renunciar al instinto de altura. Así “<i>El insomnio de los verbos cansados</i>” que me va a acompañar durante mucho tiempo, “la boca en llamas”, porque tras las lecturas plenas ha de venir esa otra lectura, que tanto me gusta, de recortar frases concretas, metáforas sorprendentes, que justificarían por sí solas la edición de cada uno de tus poemas. Tu riqueza comunicativa sigue siendo igual de brillante, pero hay un tempo más controlado que permite recibir a cada daga con la lentitud que todo gesto vital y mortal merece. La contención en el ritmo permite una lectura más plenamente eficaz, porque aunque la creatividad se mantiene en el mismo alto nivel que tus libros anteriores, aparentemente se entrega con mayor esfuerzo por contener el brillo, la sorpresa, lo que redunda en una lectura más completa y compleja de tu poesía, como con más facilidad para asimilar cada imagen sin que una nueva venga antes de tiempo a interrumpir el estallido de la previa. En tu poesía “se nos escribe, se nos confiesa y se nos calla”, la interpelación es continua porque tus palabras sirven de acicate a nuestra propia memoria, que responde de inmediato a cada propuesta tuya. <br /><br />Un universo formidable y terrible, el tuyo, Marian, en el que estamos todos inmersos, como habitantes que somos del mismo miedo y la misma necesidad de esperanza que tú gritas a través de cada uno de tus poemas, hasta cuando los callas. <br /><br />Un abrazo grandísimo, y toda mi admiración".</span></span><b> </b></div>
Marian Raméntolhttp://www.blogger.com/profile/16250265155425208428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4110878552147597164.post-68489911881586579172017-06-08T10:56:00.001-07:002018-04-13T12:47:17.591-07:00EL INSOMNIO DE LOS VERBOS CANSADOS, nuevo poemario de Marian Raméntol<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtrPQZD8mfR5CwUi__wlz7QvOTw91KQ25Y_AtVEv4omHyb2LqyR9m5orKskhQd8yEWFukTH309WfzAQ60oSKmNCRq71tGyE8-0QeiFmghs9xwCaiH5Y4_JGXyVGU-IDh7TM9CCvIyD1Tg5/s1600/Portada+Insomnio+800.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1132" data-original-width="800" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtrPQZD8mfR5CwUi__wlz7QvOTw91KQ25Y_AtVEv4omHyb2LqyR9m5orKskhQd8yEWFukTH309WfzAQ60oSKmNCRq71tGyE8-0QeiFmghs9xwCaiH5Y4_JGXyVGU-IDh7TM9CCvIyD1Tg5/s320/Portada+Insomnio+800.jpg" width="226" /></a></div>
Su prologuista, <b>Valentín Martín</b>, advierte:<br />
<br />
<div class="text_exposed_show">
<div style="text-align: justify;">
"Que nadie busque la mar en calma en un libro donde la poesía es agua
escasamente beata y la interpretación de la paz quieta resulta tan
imposible como que el aire se dé la vuelta. Estamos ante un manojito de
olor a un mediterráneo tahúr que empieza con evocaciones acampadas en
casa y donde el seno de la poeta acuna quizás una herida"</div>
<br />
<br />
<span style="font-size: large;"><b>YA A VUESTRA DISPOSICIÓN, <span style="color: red;">LIBRE DESCARGA!!</span></b></span><br />
<br />
<a href="https://l.facebook.com/l.php?u=http%3A%2F%2Flanausea2000.blogspot.com.es%2Fp%2Fln-ediciones.html&h=ATMNpjyXrhNRzpAdAdcYXxr3Sekk7i3ysKxdXTB02WxZmbHQ_Xm9USJRXr-rNwwF2BOlBJ4YDjWpC4Qcpjs4cmR4BDDkSdDj04tpl1KuU2x2ysU3sNXT7aUUNG6VAsJ_eJzP1fhHUjQVZFr9mT9_aQ&enc=AZOI9MTZf1EctTHzcHcFEjDH1U1_aH8sjy2XuFAPi6GNXEEU3V87HreKDEKH-89dfedBZ5LyvEw-lajEOewIQndZ5nI2juIWPMH9ZPx5UnYBJ8sM0DJ9j2XRToDFuVG7WKe7e8a1RzD02cHupqEJvtQlPY_IRcBrCW6OB9bGtshx0uiKHdk1xkRapRm0s1y6l7o&s=1" rel="nofollow" target="_blank">http://lanausea2000.blogspot.com.es/p/ln-ediciones.html</a><br />
<br />
<br />
Edita La Náusea Ediciones.<br />
<br />
<br />
Reseñas en:<br />
<br />
<b><a href="http://lanauseanoticias.blogspot.com.es/2017/07/resena-de-beatriz-perez-sobre-el.html">Reseña de Beatriz Pérez Sánchez</a>: </b><b>(para acceder al texto completo clicad sobre el nombre del autor)</b><br />
<div style="text-align: justify;">
El insomnio de los versos cansados es una profunda meditación y diálogo
con la muerte en la que se denota un trabajo profundo de los poemas
tanto por la elegancia en la que se maneja el tema, como por el rigor en
cuanto a esa voz tan desnuda que la poeta nos ha dejado en sus versos. </div>
<br />
<a href="http://lanauseanoticias.blogspot.com.es/2017/07/nueva-resena-de-el-insomnio-de-los.html"><b>Reseña de Marlene Denis: </b></a><b>(para acceder al texto completo clicad sobre el nombre del autor)</b><br />
<div style="text-align: justify;">
El insomnio de los verbos cansados no es más que el transcurso del
tiempo implacable que, en cierta medida, permanece sobrio y estático en
los aconteceres de una herida abierta que se resiste a los embates del
mar. Toda su poesía es un oleaje continuo que reviste de algas y
caracolas el recuerdo de la madre ausente: “Mis rompientes vigilan el
funeral azul/por si tu blanda huella me responde…”</div>
<div style="text-align: justify;">
“No hay nombres para desconocerte/más allá del límite de la voz/que
arroja por las nubes/la valentía de tus venas…” La madre es todos los
nombres, inclusive detrás del horizonte donde la vida trasciende
cualquier peldaño hacia la eternidad.</div>
<br />
<b><a href="http://lanauseanoticias.blogspot.com.es/2017/07/la-atenta-mirada-de-sarco-lange-sobre.html">Reseña de Sarco Lange</a></b>:<b>(para acceder al texto completo clicad sobre el nombre del autor)</b><br />
<div style="text-align: justify;">
El Insomnio de los Verbos Cansados es el libro más
lúgubre, gótico y ancestral de esta iracunda y mágica poeta. Es un
libro de la muerte cuando le da por resucitar. Es un libro donde las
polillas son ángeles. Un libro que anticipa lo que ya sucedió y que no
fue bueno. Un libro de odio hacia el mar que le arrebató la mitad de la
vida. Un libro que aborrece y ama las maternidades del mundo entero. Un
libro teñido de rojo. Un libro mayor.<b> </b></div>
<br />
<b><a href="https://lanauseanoticias.blogspot.com.es/2017/07/omar-crosa-hace-incursion-en-el.html">Reseña de Omar Crosa:</a></b> <b>(para acceder al texto completo clicad sobre el nombre del autor)</b><br />
<div style="text-align: justify;">
Un poema no suele decir la verdad de nadie; un verdadero poema suele contener todas las conformidades que todos y cada uno de sus lectores forman en la mente; por eso invito a quienes sueñan con el éxtasis de contemplar la belleza y disfrutar lo sublime, para que En un capítulo de ternura clandestina puedan tocar el grito y vivan, el sueño de los verbos fortalecidos, de la manera singular que cada uno pueda. <b><br /></b></div>
<br />
<a href="https://lanauseanoticias.blogspot.com.es/2017/07/el-insomnio-de-los-verbos-cansados-una.html"><b>Reseña de Jesús Ávila Zapién:</b></a> <b>(para acceder al texto completo clicad sobre el nombre del autor)</b><br />
<div style="text-align: justify;">
La poesía de Marian, desde sus inicios (“Hay un área de descanso un poco más abajo de mi vientre”; y “Duología poética”), es una poesía sagaz, inteligente, que desanda lo andado para erigir su peculiaridad, orquestada tanto en un plano conceptual como concreto de la subjetividad sensible; coexistencia inarmónica que, paradójicamente, hace del inequilibrio el eje de tensión semántica que la resuelve con sobrada pericia, en virtud de su propio vuelco de penetración poética.<br />
<br />
<b><a href="http://lanauseanoticias.blogspot.com.es/2017/07/el-insomnio-de-los-verbos-cansados-por.html">Reseña de Juan José Romero Montesino Espartero (Terly)</a></b>: <b>(para acceder al texto completo clicad sobre el nombre del autor)</b><br />
La poeta, refugiada en su dolor, goza, se recrea, disfruta de él para
mostrárnoslo como algo hermoso y éste es el cimiento sobre el que
edifica toda su obra y su verdad poética.
<br />
<div style="text-align: justify;">
¿Qué por qué recomiendo la lectura de este poemario? Pues sencillamente
porque en estos tiempos de tanta e insoportable materialidad, Marian
Raméntol Serratosa nos hace soñar sin tratar de dirigir ninguno de
nuestros sueños.<br />
<br />
<a href="https://marianramentol.blogspot.com/2017/07/federico-gallego-ripoll-se-adentra-en.html"><b>Federico Gallego Ripoll:</b></a> <b>(para acceder al texto completo clicad sobre el nombre del autor)</b><br />
<span style="font-size: small;">Se diría que<i> "El insomnio de los verbos cansados"</i>
está escrito en estado de gracia, en un sonambulismo incontenible que
te lleva a transitar por el borde de todos los alféizares y a nosotros
contigo. Arrebatada y arrebatadora, la poesía te habita y te sobrepasa y
te destroza y te reconstruye y te devuelve la inocencia que tienen las
asesinas que matan por amor y los místicos que levitan y el estallido
que aguarda paciente centenares de años en el vientre expectante del
volcán. Pues eso, que no hay manera, ni forma ni camino de hallar tu
espalda; todo es puro descaro, pura faz al viento, pura vocación de
incendio o maremoto.</span><br />
<br />
<b><span style="font-size: small;"><a href="https://lanauseanoticias.blogspot.com.es/2017/07/nueva-resena-de-el-insomnio-de-los_30.html">Mª Pilar Blanco Unzué:</a> </span>(para acceder al texto completo clicad sobre el nombre del autor)</b><br />
Y bien cerquita del ciclón de anónimas humedades, discurre plácida una suerte del tan cantado “vivo sin vivir en mí” teresiano, solo que ahora, sin miramientos, la autora nos conduce con mano certera, firme, segura, a su terreno para resolver en una espléndida oda a la vida donde absolutamente la muerte carezca de esquinas y acaso el augurio inalienable sea eso nada más: preámbulo de todo un nombre (sic pág 22)<br />
<br />
<b><a href="https://www.facebook.com/emilio.aparicio.921/posts/10213955743241935">Reseña de Emilio Aparicio</a>:</b><b><b>(para acceder al texto completo clicad sobre el nombre del autor)</b></b></div>
"El insomnio de los verbos cansados", no es que me parezca un poemario
románico en su composición, sino, simplemente, que se me antoja - que me
evoca, más bien-, la manera de cincelar del viejo maestro cantero,
hasta conseguir un estilo perfectamente definido en sus formas,
cualesquiera que estas sean…<br />
<br />
<b>COMENTARIOS DE LECTORES INSOMNES QUE SÓN REGALOS:</b><br />
<br />
<b>Jordi Ricard:</b><br />
<br />
"Entonces, aparece ella, la gran diva y madre de los "insomnes
verbos cansados" para resucitar a una mano que ya andaba por un tiempo
aquejada de una prolongada apatía "repasando batallas de entrepiernas a
la espera del perdón de una "muñeca con pelo de luna" quizá una "noche
de amable hemorragia" para "expiar la palabra hundida en la carne",
"abandonada por el aire en un abrigo de difunta (permítaseme alterar la
fraseología de este último verso a pesar de las comillas) mientras me
precipito por un embustero cansancio de verbos y máximos engendros de
complejísima natura, como quien sorteara inciertas semejanzas de vida
que la muerte, en su boca, minimiza o desdora o relega a un ínfimo plano
de opacidad suprema, cuya utilidad más digna, vale lo que vale un
despojo sin origen ni raigambre, arrojado a la boca de una alcantarilla
una fría tarde de lluvia en pleno hervor de urbe en vísperas de
crepúsculo, paladeando una y otra vez poema tan hermoso como lo es "La
Taquigrafía de la Muerte" con esa "acústica de las flores melodía
fúnebre para las hadas" en un "amanecer que te nace estrangulado a la
cintura" solo apto para "fotogramas de tristeza" entrevistos sobre el
"oleaje de un costillar vacio" que no puede detener el "dramatismo de tu
cuello" o "tu piel uni- lateral como sudario", "definitiva y oxidada
sobre una tarde inédita", quien sabe si pendiente de "la venganza de los
pronombres posesivos sobre aquellos que ya no aman ni mienten" y cuan
felices, agrego yo, desde el otro lado de un margen entrometido "cuando
llueve tarde sobre todos aquellos que no esperan ni lentitud ni
presagio" "mas allá de la latitud del miedo", con "los pómulos de
tristeza en la boca" y ese "olor a lejos que te llega desde el centro de
la tarde" "cuando el día, a veces, no sabe cuando retirarse, cómo
morir sin vomitar a un hombre" que tal vez se crea muy héroe
practicando una inédita modalidad de surf suicida sobre las olas de
fuego de esas imágenes que construyes quizá con el propósito de
desquiciar no al más cuerdo sino al más valiente, haciéndolo padecer el
deslumbramiento de las sugerencias de tus versos tan múltiples y
multiplicables como "un montón de mariposas, con los colores abiertos,
mordiendo la inocencia que nos queda" para llenarnos de valor con "la
ceniza encerrada en los ojos" cual "ladrón de marionetas" con
pretensiones de "subirse a la garganta del sol" "con la urgencia de
todas las espumas" junto a la "palabra a- brazada al frio".<br />
Y ya
no sé si por aquí quedarme, eco vago o embustero de ese último verso
tuyo citado, consciente de que "nada es suficiente y todo es excesivo"
detenido ante el "rostro de un poema sin perfume..." en " el exilio de
los nombres fusilados", o bien clavado en la "cicatriz del barro en
donde se doblan los huérfanos del aire" y los hijos de la niebla terrena
con algunos ojos en el cielo, o si tomarme un respiro involuntario con
la "sonrisa líquida que me atraviesa la cintura", "allá abajo en donde
huela más a sangre", cuidando de no caer en una "trampa para cucarachas
traficantes de roció", "abultado y repleto de fluidos" por las "costas
liricas de mis escalofríos" desde estos juegos con vocación de juegos
infinitos "en cada rincon luminoso de este infierno" con media cara
redentora con color de paraíso, "abultada y chorreante sobre un tiempo
detenido" "entre el horizonte y la tormenta" "para que alguien nos
perdone la vida" y tú me perdones esta tan larga e insoportable
irreverencia a la que me he atrevido luego de una primera, voraz,
impaciente lectura de estos setenta poemas (si fallo en la cuenta,
también te pido me lo perdones) o tesoros de la locura más exquisita que
solo pueden llegarnos de la mano de una diva como tú de la poesía, o de
la otra poesía, para mí el regalo más grande y agradecido que ser
humano pueda darme.<br />
Siempre tuyo más allá del hoyo y las cenizas o desde los pies hasta el último cabello que contenga el cielo,<br />
Jorge del oeste de Nueva York o Jordi Ricard que sería mi preferido seudónimo de guerra" .<br />
******************************************************************************************<br />
<b>Joan Sagués:</b><br />
<br />
Leo, leo , leo y sé que leeré y estarás dentro y removeras de nuevo
mis tripas. Ahí va un sudario, un trocito de ti en mí, un texto en forma
de poema, un esconderme alrededor de tu sangre.<br />
<br />
<blockquote class="tr_bq">
<div class="text_exposed_show">
"Cuando una lápida es un lecho y el hecho es cereal y sombra.<br />
Cuando un por qué es un dónde y un cuervo y un suspiro. <br />
Cuando vivir es caminar preguntando a las camareras la dirección del olvido,<br />
en un pueblo castellano cerca de un número primo<br />
o en un suramérica dentro de un mapa, dentro de un celular, dentro de la barra de un bar, <br />
dentro de, dentro, no sé si me explico.<br />
Y la muerte es amor, y tu (por mí) un partenón, seco, viejo, con los dioses perdidos."</div>
</blockquote>
******************************************************************************************<br />
<br /></div>
</div>
Marian Raméntolhttp://www.blogger.com/profile/16250265155425208428noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4110878552147597164.post-83763454382975033892017-01-13T17:09:00.000-08:002017-01-13T17:09:22.270-08:00EN UN CAPÍTULO DE TERNURA CLANDESTINA<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhem-4YmbEYckh_PwQ7Z9eGkYesAwCFdBZxlXZmO_qzomndKVWN7rpqouNkluxouNS8_xh2r9sEJYRP2RjM1izIJ0SwaY_l5bFAld_xyh2uvyRGuKcbX0cxsSjlfeWLUhvDnTorIdZvhdY3/s1600/2408073394_d8d8083f58_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhem-4YmbEYckh_PwQ7Z9eGkYesAwCFdBZxlXZmO_qzomndKVWN7rpqouNkluxouNS8_xh2r9sEJYRP2RjM1izIJ0SwaY_l5bFAld_xyh2uvyRGuKcbX0cxsSjlfeWLUhvDnTorIdZvhdY3/s640/2408073394_d8d8083f58_o.jpg" width="426" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Marina Bychkova – Arte de Porcelana</td></tr>
</tbody></table>
<br /><b>EN UN CAPÍTULO DE TERNURA CLANDESTINA</b><br /><br />Unos ojos de felpa hacen recuento,<br />repasan batallas de entrepiernas,<br />cuentan las veces que secaron un rostro bendito<br />y lo acunaron despacio, con complicidad cereal,<br />en un capítulo de ternura clandestina.<br /><br />Un cuerpo de trapo <br />puede regalar centímetros de amor, <br />puede aprender de las cigarras<br />y acompañar a la tarde en su mudez,<br />puede mirar por los pespuntes <br />y descubrirnos sabrosos,<br />horneados, con las hechuras tranquilas, <br />puede mirarnos dos veces y adelgazar la tristeza,<br />meterse en la cama y abrazar nuestros desembarcos,<br />aterrizar sobre silencios permitidos<br />que amoratan y pudren cualquier proporción.<br /><br />Una muñeca con el pelo de luna,<br />puede venir hoy a perdonarme.<br />
<br />
<br />
Marian RaméntolMarian Raméntolhttp://www.blogger.com/profile/16250265155425208428noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4110878552147597164.post-45843124218577996212016-10-13T10:56:00.000-07:002016-10-13T10:57:13.488-07:00EL LUTO DE MIS DÍAS RECIÉN REGADOS <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFyMyEgr6cqXuXP1dOsKepvbH1JkzbnMq6sBxYM4DfgTkGutI9TP0Cd7IM8xCxOeAUhdAT0VG4oSMr4o4gK-E4CAXk3FN46BBFgLdQNFESGmWisAph8AHfqVJkKzNcsjdFuPTKU_7aPiV-/s1600/luto1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFyMyEgr6cqXuXP1dOsKepvbH1JkzbnMq6sBxYM4DfgTkGutI9TP0Cd7IM8xCxOeAUhdAT0VG4oSMr4o4gK-E4CAXk3FN46BBFgLdQNFESGmWisAph8AHfqVJkKzNcsjdFuPTKU_7aPiV-/s640/luto1.jpg" width="460" /></a></div>
<br />
<span style="font-size: large;"><b>EL LUTO DE MIS DÍAS RECIÉN REGADOS </b><br /><br />El dolor silba por todas mis horizontalidades,</span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-size: large;">escapa desnudo de pájaros y melodías,<br />se agranda por la lentitud de mis huesos,<br />enciende su hermosura<br />infectada de crepúsculos y mece mi cobardía<br />en un intento de extraer la pureza<br />de su acto amoroso.<br /><br />Pero el cuerpo se resiste,<br />espía la orfandad atravesada en los labios,<br />aprisiona el aire agotado en los balcones<br />y lo retrae hacia el depósito del pecho,<br />con los pómulos de la tristeza en la boca,<br />dispuesto a proyectar su nombre traslúcido<br />lejos del naufragio,<br />más allá de la latitud del miedo,<br />listo para reunir a la muerte<br />que convoca madrugadas y lanzarla<br />sobre la discordia de los colores, sobre el aceite<br />diluido de los corazones en conserva<br />y sobre esta enfermedad de escarchas<br />que suma apósitos amarillos<br />en el luto de mis días recién regados.</span></span><br />
------------------------------------------------------------------------------------<br />
<span style="font-size: small;">Poema dedicado a todos cuántos defienden la no adjetivación en los poemas.<br />Yo contrariamente defiendo la adjetivación "ingeniosa" como necesaria.</span>Marian Raméntolhttp://www.blogger.com/profile/16250265155425208428noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4110878552147597164.post-20425723856223673302016-09-02T08:45:00.000-07:002016-09-02T08:46:29.799-07:00DESNUDA SOBRE UN HORIZONTE ANÉMICO SIGUES ARBOLÁNDOTE<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgq2xtDt_28gxF2PbaqwvjlyRYkE1wM_DZ0LT4g7b57kwYzxe-kdbLxD0xzBPnKlElCLxAwXReXf2nVJysY2lyLs4nbB4u9BvTbSypuYOimegkiKbRW3K9FfxtTkihd7EuHHaImMkbWbe2M/s1600/100_7586.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgq2xtDt_28gxF2PbaqwvjlyRYkE1wM_DZ0LT4g7b57kwYzxe-kdbLxD0xzBPnKlElCLxAwXReXf2nVJysY2lyLs4nbB4u9BvTbSypuYOimegkiKbRW3K9FfxtTkihd7EuHHaImMkbWbe2M/s640/100_7586.JPG" width="480" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Foto: M. Raméntol</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<b>DESNUDA SOBRE UN HORIZONTE ANÉMICO SIGUES ARBOLÁNDOTE</b><br />
<br />
Siempre te vistes de punto y final,<br />
sales de ti misma para reconocer tus junturas<br />
como si un viaje hacia los labios<br />
fuera posible a ras de agua.<br />
<br />
Saberte innumerable te hace más real, <br />
vagamente perdida en el fulgor<br />
marmóreo de los secretos que te dilatan,<br />
respiras islas, mares suspirantes, <br />
grandes porciones de luna, y descansas<br />
sobre la tarde todo el peso del silencio.<br />
<br />
Desnuda sobre un horizonte anémico<br />
sigues arbolándote, como si este frío azul<br />
no fuera a fallarte nunca, <br />
como si la raíz del mundo <br />
te anudase al bisbiseo de tu nombre, <br />
al olor grave de este segundo seco<br />
y su eterno parto.<br />
<br />
<br />
Marian Raméntol Marian Raméntolhttp://www.blogger.com/profile/16250265155425208428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4110878552147597164.post-50287792485089221022016-08-09T08:06:00.002-07:002016-08-09T08:10:36.885-07:00ME AGACHO SILENCIO ABAJO<br />
<a href="http://images.artelista.com/artelista/obras/fichas/7/9/5/9645160958163886.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://images.artelista.com/artelista/obras/fichas/7/9/5/9645160958163886.jpg" height="227" width="490" /></a><br />
El Silencio de Marila Tarabay (Argentina) <a href="http://www.artelista.com/obra/9645160958163886-elsilencio.html">http://www.artelista.com/obra/9645160958163886-elsilencio.html</a><br />
<a href="http://www.artelista.com/obra/9645160958163886-elsilencio.html"></a><br />
<br />
<br />
<b>ME AGACHO SILENCIO ABAJO</b><br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<b>A Jordi Virallonga Eguren </b></div>
<br />
Afincada en las horas bajas,<br />
donde los pórticos despiden a las sombras<br />
demasiado maduras,<br />
y el desmayo de las calles<br />
se escribe en el último murmullo del estanque,<br />
allí, en el rincón residual de una mirada,<br />
extiendo los brazos<br />
hacia el pecho ardido<br />
de un sol innecesario.<br />
<br />
Suspendida y entelada,<br />
amamanto azules primigenios<br />
mientras mi casa traslada su penitencia.<br />
<br />
Deshago la boca arrastrada de la noche<br />
para que el mundo no duela, para que <br />
los hijos seniles no se arañen los pies,<br />
jugando - con catástrofes de chapas torcidas-<br />
a inyectarse el frío y a apuntar bien lejos,<br />
con ametralladoras de leche rancia<br />
y munición labial sin apetito.<br />
<br />
Me agacho silencio abajo, muy abajo,<br />
para que todo pase, pero no pasa nada.<br />
<br />
<br />
Marian Raméntol Marian Raméntolhttp://www.blogger.com/profile/16250265155425208428noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4110878552147597164.post-19751464405410229932016-07-13T09:11:00.001-07:002016-07-13T09:15:27.517-07:00EL MAR, LA MUERTE Y LAS ALUCINACIONES<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://images.artelista.com/artelista/obras/fichas/0/0/6520521066961665.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://images.artelista.com/artelista/obras/fichas/0/0/6520521066961665.jpg" height="274" width="490" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Marina. Olas del Pacífico. Autor: Karen Quiñones Escobar (Chile)</td></tr>
</tbody></table>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<b></b></div>
<br />
<br />
<b>EL MAR, LA MUERTE Y LAS ALUCINACIONES</b><br />
<br />
El sedal tira de mi nuca y conmigo emerge<br />
una colonia de letras deshidratadas<br />
columpiándose sobre besos de esponja,<br />
playas impermeables <br />
sometidas a caricias blancas y lisas <br />
en un mundo embalado y sin estrenar.<br />
<br />
Emergen también los abrazos estrechos <br />
y un montón de bocas<br />
inclinadas para sorber excesivamente<br />
el cansancio de la espuma.<br />
<br />
Y en el fondo abisal del corazón<br />
queda el inventario de los huesos,<br />
los accidentes labiales <br />
ensartados de párrafos simples, <br />
la claustrofobia de las hojas sin firma, <br />
el sedimento sanguíneo que va formando<br />
poemas sin freno, palabras solubles<br />
y delgadas, inviernos sin desenterrar.<br />
<br />
En realidad, todo queda sumergido<br />
en el morral de pesca, el substrato <br />
acuático de mis manos, la apariencia<br />
de este cielo flotante,<br />
la gramática del dolor, el alma de hombros<br />
encogidos, el cebo marinado de verdades infinitas, <br />
el mar, la muerte<br />
y las alucinaciones.<br />
<br />
<br />
<br />
Marian Raméntol Marian Raméntolhttp://www.blogger.com/profile/16250265155425208428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4110878552147597164.post-1739903097047983302016-07-11T11:04:00.000-07:002016-07-11T11:04:12.198-07:00EXTREMADAMENTE NÁUFRAGOS <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8s5BcnMSUkcL8EDya9MBiVBAPHJ5p5sLPDj43RYyhP2KbDrqL6KyWkIOxaQHSqGhH823gr-8o7a7aIMEL6iYU3GdrBCl68_-pgx_rHnldC_OeKghlHoLqSkGK1eLKUaZfZcz9LTDMK3CH/s1600/DSCF1249.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8s5BcnMSUkcL8EDya9MBiVBAPHJ5p5sLPDj43RYyhP2KbDrqL6KyWkIOxaQHSqGhH823gr-8o7a7aIMEL6iYU3GdrBCl68_-pgx_rHnldC_OeKghlHoLqSkGK1eLKUaZfZcz9LTDMK3CH/s400/DSCF1249.JPG" width="300" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<b>EXTREMADAMENTE NÁUFRAGOS </b><br />
<br />
El dolor se añade a sí mismo<br />
y llora sobre mi lápida.<br />
<br />
Un atardecer de manteca<br />
se extiende sobre las rebanadas <br />
de mis días oscuros, <br />
y todo se vuelve indivisible,<br />
el sexo recién lavado y distinto<br />
para cada muerte,<br />
la pizca de sol que me queda<br />
bien apretada en la nuca,<br />
agua para el amor y para el odio,<br />
sal para los nombres <br />
extremadamente náufragos<br />
que apenas alcanzan tu casa, tu vientre.<br />
<br />
Todo se anuda en el séptimo escalón<br />
de mi ceguera, en mi aplomo al ignorar<br />
tu sabor desandado, la aceleración de tu huella<br />
hacia el cero orondo y perfecto de un latido.<br />
<br />
Todo se funde en ese crepúsculo inmenso <br />
que deglute mi sangre y me nombra al revés,<br />
entonces deseo tan sólo<br />
desaparecerme, <br />
despacio, <br />
bajo tus alas muertas.<br />
<br />
<br />
<br />
Marian Raméntol Marian Raméntolhttp://www.blogger.com/profile/16250265155425208428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4110878552147597164.post-25846518677479187502016-06-15T10:20:00.001-07:002016-06-17T08:00:57.418-07:00ESE INSTANTE VORAZMENTE INÚTIL<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
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<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.0cm;">
<span lang="ES-TRAD">ESE INSTANTE
VORAZMENTE INÚTIL</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.0cm;">
<span lang="ES-TRAD">Ya no puedo
poseerte, no he vuelto</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.0cm;">
<span lang="ES-TRAD">a desdoblar tus
mañanas</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.0cm;">
<span lang="ES-TRAD">en las pupilas
inertes del día</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.0cm;">
<span lang="ES-TRAD">ni en la
demanda de las nubes </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.0cm;">
<span lang="ES-TRAD">cuando penetran
mis escondites, </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.0cm;">
<span lang="ES-TRAD">no entreveo, en
la resignación del sol,</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.0cm;">
<span lang="ES-TRAD">tus manos infinitas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.0cm;">
<span lang="ES-TRAD">Procuro
inflamarme <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.0cm;">
<span lang="ES-TRAD">para atenuar el
invierno de este mar perenne,</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.0cm;">
<span lang="ES-TRAD">sigo buscando tu
religión en mi silencio,</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.0cm;">
<span lang="ES-TRAD">pero no hay
abrigo en la altura del dolor, ni muros </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.0cm;">
<span lang="ES-TRAD">suficientes
para evitar la ceniza arrodillada,</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.0cm;">
<span lang="ES-TRAD">el ácido capaz
de empalidecer un pedazo de muerte, </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.0cm;">
<span lang="ES-TRAD">ese instante
vorazmente inútil.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.0cm;">
<span lang="ES-TRAD">Me pierdo</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.0cm;">
<span lang="ES-TRAD">en la tragedia
líquida de tu nombre,</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.0cm;">
<span lang="ES-TRAD">floto sobre las
horas y un peligro agudo</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.0cm;">
<span lang="ES-TRAD">me roba el
vacío, </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.0cm;">
<span lang="ES-TRAD">unta mis labios
con la piedad irreparable de la espuma, </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.0cm;">
<span lang="ES-TRAD">ilumina mis
suburbios con un aroma tan frágil,</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.0cm;">
<span lang="ES-TRAD">que resulta un
pobre talismán para mis fantasmas, </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.0cm;">
<span lang="ES-TRAD">un acueducto
torpe y mal intencionado, </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.0cm;">
<span lang="ES-TRAD">donde dejarme
evacuar</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.0cm;">
<span lang="ES-TRAD">lenta e
indescifrablemente.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.0cm;">
<span lang="ES-TRAD">Marian Raméntol </span></div>
Marian Raméntolhttp://www.blogger.com/profile/16250265155425208428noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4110878552147597164.post-3424490316551320252015-12-30T09:04:00.003-08:002015-12-30T09:04:47.001-08:00Nueva reseña del libro de F. Politano traducido por Marian Raméntol "El murmullo de las cosas"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrqtCJCrvfP37gtg3H725ejix6-jlE1au7H5B7zYvb8f5R0YNL1p4KsgZEnk0co_0zWYJfrAPlWxySpuXouvZ3jOmiK4Rk5O7MiR3ASlo-d9dCndG0hocnGjD6m_-eVbQXON-pHMCa-RLF/s1600/escanear0017.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrqtCJCrvfP37gtg3H725ejix6-jlE1au7H5B7zYvb8f5R0YNL1p4KsgZEnk0co_0zWYJfrAPlWxySpuXouvZ3jOmiK4Rk5O7MiR3ASlo-d9dCndG0hocnGjD6m_-eVbQXON-pHMCa-RLF/s1600/escanear0017.jpg" height="320" width="206" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Francesco Politano, El murmullo de las cosas/Il fruscio delle cose , Asociación Poética Caudal, Madrid 2014<br /><br />Il fruscio delle cose/El murmullo de las cosas (nell’ottima traduzione in spagnolo della poetessa Marian Raméntol Serratosa) fa parte della collana “Italica”, diretta da Carlos Vitale, validissimo poeta e traduttore notevole, ed è efficacemente introdotta dal noto poeta e saggista Francesco Besaldo. <br />Il libro, diviso in due sezioni, consta di 43 poesie, per lo più brevi ed essenziali, che trattano, nella prima parte, di eventi ed ambienti differenti( rassegna cinematografica , la guerra, il Natale, il mare, il cielo ecc.), dei nuovi media (cfr. “La cugina americana” e “Non rimpiange il passato”), dello sport(“Il ciclista amanteano”, “Lungomare” ecc.). E di svariati personaggi, specialmente femminili (George, Cristina, Giusy, Zheng, Hans, Oscar, l’anziana Giuseppina, Susan, Angel, Clara, Gertrud, la mamma dell’autore, nonno Antonio e Tonino, Maria, Adrienne, Mary-Ann, la predetta cugina americana , Fred e Carmelo, Markus, Nary, Giannino, Paolo ecc.), talvolta religiosi (belli i versi dedicati a padre Ermes Ronchi ne “Il padre predicatore” e all’energico prete de “Il sacerdote di Lago”), ma spesso laici. <br />Il filo rosso che tiene uniti tali componimenti (dove non mancano profondità di pensiero e originalità di immaginazione) è indubbiamente l’amore che appare forte sia negli animali (cfr”Il cane Saki) sia negli essere umani (cfr. “Nonno Antonio prometteva”, “Amo la bellezza del tuo cuore”, “La bambina Giusy” ecc.).<br />Nella seconda sezione, che si apre con un personaggio femminile (Vera l’artista), si muovono le parole del corpo (quasi fatte di carne e di sangue) e quelle interiori e profonde dell’anima, dello spirito. Sono parole vere, piene di fragilità e anche di speranza, che si sentono senza fermarsi solo alle superficie, lavorando le emozioni e costruendo sentimenti. Esse sembrano formare un tutt’uno “empatico”, un’unione solida, procedendo in equilibrio tra gioia e sofferenza , presente e passato, partenza ed approdo. <br />Il volumetto di Francesco Politano è, perciò, un bel libro, capace di emozionare ogni lettore attento. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
VINCENZO SEGRETI (2015)</div>
Marian Raméntolhttp://www.blogger.com/profile/16250265155425208428noreply@blogger.com0