SÉ QUE HOY ME HUBIERAS REGALADO UN COLLAR INFINITO

El presente ha perdido sus bisagras,
infectado de esperanzas desconchadas salta al abordaje
de un vacío intolerante, sin articulaciones,
arrugado como mis ojos.

La brújula me miente
cada vez que se asoma a la ventana
y advierte que el futuro
no es más que la rúbrica de la muerte,
apuntándome con el índice
me enseña los dientes del miedo,
la sangre viuda y dilatada
que aplasta el polvo de la ausencia.

Todas mis miserias te echan de menos, madre.

Mi reflejo me saluda desde el mar calcinado de la mente,
el que lleva mi nombre
entre los pechos de agua solitaria, el que me parió
hace cuarenta y tres años, vuelve, terco,
a humedecer mis charcos con la suma del silencio,
el atlético silencio que dilata el mundo
para hacerle un hueco a mi respiración y a mi fiebre.

Un año más de tiempo encogido cuelga de los estantes
donde guardabas tu sonrisa cómplice,
con la yugular abierta al beso, y tus dedos saliendo
de la sombra líquida, el óxido de tus pasos,
que ahora forman parte de mi historia.

Lloro desde el otro lado del suicidio
y te echo de menos, madre,
sé que hoy me hubieras regalado un collar infinito.

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Poema publicado en el portal de la Asociación Cultural Myrtos Gramma Al manar (Marzo 2009)

Poema incluido en la selección publicada en Alkaid, revista multimedia, nº 9. Octubre 2010.

MI MIRADA EN LA ÚLTIMA ESQUINA DEL AIRE

La vida retrocede unos centímetros
cada vez que mis ojos hacen alarde de su cortesía
con el mejor saludo guardado en el bolsillo.

La bufanda intenta arropar el calcio de mi invierno,
la miopía del mundo que me reconoce,
esa cicatriz interesante, la galería de mi vientre
abandonado.

Llueve almidón sobre la lírica
mientras mis manos asesinas se conjuran
para el inmolamiento del poema, para la fría
soledad de la excelencia, que confusa, sospecha
de mi amor umbilical y zancadillea
al inhumano dinamismo
de los cadáveres cuando se enfrían, a mis dedos
cuando se emocionan, a la torpeza de los quilómetros
recorridos, a los campos
germinados de palabras, a su incontinencia
ese baño de orines ocre y sangre salada,
a cada uno de los monosílabos que definen mi pupila.

La vida desmiente la voz de mi madre,
el insomnio de mis pechos, mi mirada en la última
esquina del aire, donde se rompe la muerte
como un punto de libro ecológico,
y todo lo que queda, es un pulmón sudoroso.

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Este poema fue radiado en el especial nº 20 del programa A la Ribera del Thader. 13 de mayo de 2009, en la sección Cosecha de Letras.

TODO TIENE SU FETAL POSICIÓN ENTRE LAS SÁBANAS

Me siento desnuda en este laberinto,
las preguntas redondas sobre la cama, desperezándose,
dispuestas a clavar su duda en las arterias,
mi boca histriónica abierta como una alcantarilla
desde donde engullir la extensión de los sueños,
sus harapos, y los restos de noche sobre la mesita,
un completo caos con piernas cinematográficas,
que me regala palabras de colores, muñecas líquidas
y alguna que otra jeringuilla para navegar,
aunque yo siempre haya sido torpe.

No entiendo por qué me es tan fiel ese desorden
si en mis paredes zurcidas
hay alcayatas donde cuelgo a mis muertos,
mis últimas verdades y sus junglas,
estanterías nuevas para la irreemplazable paciencia de septiembre,
y telarañas donde mis nombres testarudos, se empeñan
en salir en las litas de acceso a un cielo clandestino,
no comprendo por qué el tiempo se empeña en despeinarme
si en realidad, todo tiene su fetal posición entre las sábanas.

VIOLINES QUE OLVIDARON SU SEXO EN LA ÚLTIMA NOCHE

La silueta de mi mano tiene prisa por morir.

El barman se empeña en darme clases de moral
pero la mañana es demasiado cruel
y me echa a patadas de los besos numerados
con los que suelo saludar al cielo
cuando levanta la cabeza urgente,
con los ojos detenidos en la mentira
chorreante de lentitud, mojada y roja.

Si el güisqui manara por sus sospechosos senos
al menos la quietud de mi boca sería útil,
pero aquí es la precipitación de los neones
quien me salva del descrédito, quien sujeta
los conceptos y los peina con caricias descaradas.

Quieres echar un vistazo?
Un concierto de relojes,
un binóculo roto profesional del espionaje
y el dolor del alba
que no cesa de mirar mi mirada en la pared,
este mundo se desmorona por mis muslos
mientras la complacencia se convierte en religión,
¿Quieres ser mi mujer, mi padre,
el invierno fugitivo de mi ventana?
la nevera siempre está llena de pulmones
y violines que olvidaron su sexo
en la última noche.

No puede haber fe cuando uno concluye
coleccionar bolsas de basura
perfectamente alineadas,
como simulación del único horizonte.

CRÓNICA DEL RECITAL POÉTICO DEL GRUPO LAIE EN BARCELONA

LAS ACTIVIDADES DEL GRUPO COMIENZAN EN ESTE 2009, DE LA MANO DEL MUSEO DE POESÍA DE CATALUÑA, CON UN RECITAL EN EL CENTRO CÍVICO PATI LLIMONA DE BARCELONA.

Inicando las actividades del grupo poético Laie en este año 2009, ayer día 19 de frebero se celebró en el centro cívico Pati Llimona, un recital organizado por el Museo de Poesía de Cataluña, en el que se dieron lectura a poemas de sus miembros, fruto del trabajo poético del grupo en estos últimos meses.

Tras la apertura del acto por parte del Presidente del MuPoCat, en un ambiente relajado y familiar, se sucedieron las diferentes intervenciones que incluyeron voz y en algunos poemas instrumentación (maracas africanas y guitarra).

Mi visión sobre esta maravillosa experiencia es la que os cuento a continuación, pero conste que es mi percepción personal y que las descripciones que hago de las diferentes intervenciones no han sido cotejadas por sus respectivos protagonistas, por lo tanto pido excusas por si alguno de ellos difiere de las mismas.

La rueda de intervenciones se inició con Aigua María, que nos deleitó con una serie de poemas cortos, que quedaron flotando en el aire como advertencias poéticas, pequeños desafíos con olor a resolución y firmeza, desde el grito lírico de sus versos.

Aigua María dió paso a Enric Umbert, quien recitó poemas en catalán. Nos sumergió en su particular paisaje costumbrista, preciso y cuidado, intimista a veces, urbano otras, y siempre jugando con la sonoridad del lenguaje en perfecto equilibrio.

Siguió Ester Ortoneda, con una serie de "poemas-cuadro" que nos introdujeron en su particular paleta de colores, imágenes surrealistas dentro de una habitación donde las horas se toman el café sin prisas, o donde los viajes se introducen entre los versos y nos permiten explorar la particular visión de esta poeta.

Prosiguió Gloria Recarey recitando tres de sus últimas composiciones, poemas-queja, desde la soledad del poeta, desde el desarraigo emocional ante un mundo de humo.

Tras la intervención de Gloria, Ignacio Bellido nos ofreció dos de sus composiciones.

Desde la psique del propio poema, su interrelación con el mundo y su ancestral sabiduría, la textura dermopoética de este autor nos llevó a situarnos en "la otra escena", otro plano, donde la realidad toma cuerpo en claustros, úteros, rituales, y la poesía se desangra en "misticismo".

Y me tocó el turno a mi, la primera pieza la acompañé con maracas africanas, que tanto daban la bienvenida a las diferentes estrofas del poema, diferenciándolas con su particular lluvia de semillas, como lo aunaban en un solo conjunto mediante un ronroneo regular. Este tipo de instrumentación forma parte del nuevo trabajo que estamos preparando Cesc Fortuny y yo, basado en la poesía sonora y la experimentación tanto musical como poética. Los dos poemas que recité forman parte de mi último libro "Duología poética", editado por Ediciones Atenas.

Y entró en escena Marthaluz Lopera, que por su puesto no necesitó micrófono. Abordó la sala desde la misma salida, mezclándose con el público y lanzando al aire dos poemas que olían a reivindicación del ser, a autoafirmación, a "poema en jarras", dos poemas, dos declaraciones que abordaron la sala desde sus mismas piedras.

Pere Puiggrós, nos ofreció una serie de "poemas-ojo", diferentes perpectivas (no en vano es también pintor) de lo visto y lo que queda por ver, ojos desde dentro y desde fuera del poema, visiones alimentadas por los mismos párpados, pero desde diferentes ángulos. La realidad transmutada por la mera caricia o, a veces, agresión, de una mirada.

Le siguió Ricardo Desola, quien nos ofreció dos magníficos poemas, bailando entre la ternura del primero y el denuncia social del segundo, con ese contenido un tanto ácido al que nos tiene acostumbrados, dentro de un continente cuidado y medido.

Sagrario Hernández, recién incorporada a nuestra família poética, nos ofreció dos "poemas-reflexión", el primero y que más me impactó, desde la mirada de "ellos" (los niños) y hacia ellos. El poema fue deshilvanándose desde la duda hasta la preocupación, desde la incertidumbre hasta la decepción, el propio poema parecía un reflejo de un niño en crecimiento acelerado, dudando en su inicio desde la permeabilidad de la inocencia y sentenciando al final desde una perspectiva desolada, adulta o anciana. El poema nació, creció y envejeció ante nuestros ojos y oídos.

La penúltima intervención corrió a cargo de Theo, quien desde su pausada voz, nos regaló una "Palmera" con tintes "orientales", su particular visión sobre la vulnerabilidad del ser humano y sus más íntimas certezas, para proseguir con otra composisión que puso en entredicho, como quien no quiere la cosa, la seguridad del saberse "ser", la ambivalencia de lo que somos o no somos, de lo que queremos ser.

Y finalizamos el acto con la actuación de Rodolfo Navarrete, quien nos regaló a parte de dos poemas, con su característica textura desgarrada, batiéndose en un mundo de fármacos, misería y humedades que gritan tan doloridas como los huesos, una canción de su autoría acompañada de guitarra.

Bueno, y eso fué todo, faltaron algunos miembros del grupo que por cuestiones de agenda no pudieron acudir, como José María Pinilla o Juliana Mediavilla, pero que estuvieron con nosotros no en cuerpo pero sí en alma. Otros mienbros presentes, como Angel Félix, decidieron darnos su calor como oyentes, y también se lo agradecemos muy cariñosamente.

Mencionar especialmente la asistencia de Máximo (del grupo poético Metáfora) y su mujer; así como de Jaume Vendrell (poetazo como la copa de un pino) y Virginia, cuyos abrazos fueron uno de los regalos más bonitos de la velada.

Jaume Vendrell y Virginia antes de empezar el acto.

Tampoco quiero olvidarme de todos los amigos que nos hicieron llegar su calor por mail, y que aunque no pudieron asistir, estuvieron con nosotros: Julia Gallo, Celia Bautista (Bárbara Pujazón), Nieves Alvarez Martín, Ana Belén Aunión y Marc, Julián Martínez, y Francisco Javier Illán por hacer difusión del acto en su blog, muchas gracias a todos.

UN LUGAR OCULTO DEL APEGO DONDE ARDEN PÁGINAS DE MERMELADA DE AZUFRE

fuente de la fotografía: http://samueluribepei.files.wordpress.com

A Roberto Cantele

La provincia del poema es el mundo.
William C. Williams


La madre espera en la esquina de un libro,
con la cuenta bancaria del dolor
en los niveles más altos de rentabilidad,
dando pasos hacia la confianza de un mundo abstracto,
sin saber que los mares se han salido de sus órbitas saladas
y se han tsunaminizado en una explosión barbárica
que inunda todo vestigio de gravidez.

Tal vez no debiera respirar tanto el tejido del minutero,
ese sudor subterráneo de mi humedad huérfana,
sin educación y con olor a amenaza,
que se aferra a mi pecho de siglos, arrastrando
la placenta reventada del poema,
a borbotones, y en noches numerosas.

En mis delirios el padre me persigue
con la espalda muy recta, y cientos de abuelos
con los dientes de levadura
alzan sus manos repletas de paréntesis
para lanzar sobre mí
una lluvia de serpentinas de resentimiento,
pedazos de memoria y abrazos con silenciador.

Mi mente visita un club de bailarinas
con corcheas en los ojos y escupitajos en la piel,
que mueven la cintura para sobrevivir
al llanto del saxofón,
son anécdotas de estertores anónimos,
el resumen de tantas vidas
de humo agrio, blanco sobre negro
atravesando la sesera
hasta un lugar oculto del apego,
donde arden páginas de mermelada de azufre.

AMELIE ME ENTRAGA UN SOBRE CON EL SALARIO DEL MIEDO

Con media tonelada de nitro en las vocales
no hace falta tiempo para tener cien años,
la orfandad que vive en mi cintura
cita a la palabra con la muerte
cada vez que un estómago inválido
me mancha de petróleo los pezones
y deja que el paisaje me salte encima.

Al otro lado de la calle
las endivias son objetos preciosos
pero siempre que intento cruzar
la cabina pública grita mi nombre
y una cajita naranja
me regala el amarillo de la luna.

Los secretos se amotinan en los bajos
de un fotomatón, prófugos
como la lengua de asfalto que nos relata
la vida de los ciegos y el implacable molino
de todas las miserias.

Un muerto obsesionado por el temor a envejecer
me llama desde las fotografías,
me ofrece una taza de chocolate a las dos de la mañana
y me hace cómplice, antes de que despierten los insectos,
de un nuevo acto terrorista contra Morfeo
y su tremenda manía por cerrarnos lo ojos.

No hay nada detrás de la tapia.
A este lado de mi océano, los peces se deshacen
para dormir entre las coles de un verde escalonado
mientras una lluvia de canicas, me acusa
de no haber tenido hijos y Amelie me entrega un sobre
con el salario del miedo.

PRIMER PREMIO DEL VIII CERTAMEN DE POESÍA "LEONOR DE CÓRDOBA" DE LA ASOCIACIÓN CULTURAL ANDRÓMINA.

Los astros parecen haberse confabulado para ser amables conmigo, acaban de anunciarme que mi poemario "No hubo apenas mar en el desnudo abierto de tus ojos" ha sido galardonado con el primer premio del VIII certamen de poesía Leonor de Córdoba, de la Asociación Cultural Andrómina, todo un honor y una nueva alegría que como siempre comparto con todos vosotros.

Diario de Córdoba (13/02/09)

Marián Raméntol gana el Leonor de poesía.
13/02/2009 REDACCION




Página 47 edición papel

Un jurado compuesto por Soledad Zurera, Balbina Prior, Antonio Varo Baena y, actuando como secretaria, Elena Cobos Ruiz, presidenta de la Asociación Cultural Andrómina concedió ayer, en su octava edición, el premio de poesía internacional Leonor de Córdoba a la obra titulada No hubo apenas mar en el desnudo abierto de tus ojos . Abierta la plica, la autora resultó ser Marián Raméntol Serratosa, nacida y residente en Monistrol de Monserrat (Barcelona).

La obra se premia por "la originalidad de las imágenes, los títulos de los poemas y por la utilización de metáforas nihilistas y técnicas poéticas propias de las vanguardias de manera, especial del surrealismo. Las imágenes le surgen de todas partes de los libros y las lecturas de la que es deudora y le llegan a invadir las ingles y el sexo", indican los organizadores del reconocimiento.

Además este poemario tiene una particular relevancia para mí ya que parte de él fue escrito tras la muerte de mi madre, en el mes de Julio de 2008, por lo que muchos de sus poemas encierran su recuerdo y su perfume marino. Aquí os dejo una muestra del poemario galardonado:

DONDE EL VAPOR SALE DE LAS BOCAS COMO LOCOMOTORAS PERDIDAS ENTRE LA MÁS FANTASMAGÓRICA DE LAS MADRUGADAS


Se prostituye el alba de pechos coagulados
sobre un esqueleto de espuma amable,
dolorosa y perfecta en su caligrafía ingrávida
de acuarelas, ninfas y canciones
que se mudan a kilómetros de aquí,
gritando imposibles en un único abrazo.

Un beso envejecido en mis días de calma
tan escasos, suenan de nuevo a despedida esos acentos
que se escapan entre los matorrales perpetuos
de este desierto mundano,
habitable entre mis diez dedos
sin esperar el mar para ser agua, colores diluidos,
estrellas reventando a siglos luz de esta hecatombe
donde el vapor sale de las bocas
como locomotoras perdidas
en la más fantasmagórica de las madrugadas.

Hoy vuelvo a ajusticiar el pulso
levantando las cajas que se me han caído de las manos
sólo para dejarlas sobre la mesa muda
de cualquier día pacífico.

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NO HUBO APENAS MAR EN EL DESNUDO ABIERTO DE TUS OJOS


Esperaba, eterno, en el lugar de mis ojos.
Eduardo Moga.


Me sorprendió la pista de aterrizaje
en la que las palabras evacuaban su significado,
tan perdido e inútil detrás de las pupilas,
como un puño en el estómago de esta ciudad ajena a ti,
mientras yo abrazaba herida sus postes, su noche,
sus inmóviles tentáculos, y me sentía estúpida
como una flor en el ojal de tu dramática mejilla.

Esperaba que la hemorragia de la lluvia
se hiciera pecho en el vientre de mi casa,
arteria para cruzar la tarde
con las cosas importantes en los bolsillos,
pero no hubo apenas mar en el desnudo abierto de tus ojos,
ni charcos donde hospedar la última mirada
de un tiempo innavegable.

Esperé la frontera, el sepelio de los pasos,
habitaciones encendidas que vinieran a mí como madres,
con dos brazos en ruinas yendo hacia el frío,
pero no hay páginas que penetren en el silencio necesario
para anotar el dolor maduro de tu nombre.

No me queda papel de regalo, sólo mil cajas vacías
y un paseo junto al miedo,
tus zapatos solos,
y ese cielo ido, sin misterio.

ACCÉSIT Y MENCIÓN ESPECIAL. "I PREMIO DE POESÍA KATHARSIS 2008 "

Hoy quiero compartir con vosotros una buena noticia, la revista Katharsis acaba de hacer público el fallo del "I PREMIO DE POESÍA KATHARSIS 2008 " donde mi poemario La Renuncia Huele a Cloroformo ha sido galardonado con un accésit y mención especial. Aquí os dejo uno de los poemas que lo componen.

UN NUEVO CUERPO CON NALGAS DE SANDIA



Tu piel es de naranja, con hoyuelos de ciruela,
y un cierto tono melocotón bajo los ojos,
así te mira el espejo cuando decide mentirte
y venderte un nuevo cielo que no precisa rodaje.

La mañana se ha empolvado la nariz,
y se dispone a dar una vuelta por el barrio.

¿Te has fijado?
nunca se detiene a contemplar tus pechos.

Será que todavía dura la resaca
de las oraciones que nunca te nombraron,
y prefiere pasar con gafas de sol y sus tacones altos
a unos cuantos metros de tu acera.

Mientras,
tú te inyectas horizontes por los ojos
para poder ser la pista de aterrizaje de un corazón excesivo.

¿Qué hará posible,
con un poco de suerte, que alguien te haga real?

El silencio practica esgrima con la piedad del minutero,
y en la ventana, merodea la esperanza de las horas.

Quizá pasado mañana,
cuando en el quiosco se venda la crónica de todos los crepúsculos,
algún dios bondadoso,
me regale un nuevo cuerpo con nalgas de sandia.

RECITAL DEL GRUPO POÉTICO LAIE EN BARCELONA

Siguiendo con las actividades del grupo poético LAIE, empezamos el año con un recital en el centro cívico Pati Llimona, calle Regomir nº 3, a las 19.30 horas del próximo día 19 de febrero.

Cómo llegar:

Metro, Línea 4- parada Jaume I
Autobuses: Parada bus: Via Laietana (Jaume I-Pl. Emili Vilanova)
Línies:17,19,40,45, 120

Os esperamos a todos!!

ESCRIBIENDO LAS GUERRAS DE UN POETA QUE NO RECONOCE MIS UÑAS EN EL PASO CEBRA DE TODAS LAS RUTINAS

Fuente de la fotografía: http://lasorcitroen.files.wordpress.com

Mi sombra salta despierta sobre los bancos
alineados cerca de los urinarios, como si la micción
fuera la única razón de ser de los parques.

Una corneta supura a lo lejos nuevas cacofonías.
Trece remolinos sin carné de conducir
me aseguran que la risa es la muerte de la histeria
y me arrojan con las dos manos,
como un milagro
que conoce el vientre de una ciudad sobrexcitada.

Espacios abiertos, la madrugada huele,
ningún poeta vendrá con nombre de calle,
sólo el miedo en las vértebras,
un beso delirante, universos que se van a la pata coja,
amargos, llevando un ratito su cruz
y el pecho desmayado sobre la mesa.

Los pies se mecen desnudos
entre el rojo de una película quemada
hasta que me acabo.

Si antes delirio era una palabra poética
hoy tiene cuerpo en cada holocausto
la leyenda dirá que este año
los vientos soplaron en su contra
y el miedo fue un dios de pacotilla,
pero yo sigo atada,
con la lengua sujeta al lenguaje exhausto,
escribiendo las guerras de un poeta,
que no reconoce mis uñas
en el paso cebra de todas las rutinas.

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Poema Publicado en el Blog de El Pais.Com, Mira que te lo tengo dicho, dirigido por Juan Cruz, en una intervención de Adrian Dorado.

Publicado en la Revista Literaria Baquiana (EE.UU), nº 63-64. Enero-abril de 2010.

PAISAJES DE AVENIDAS DOMIMICALES

Fuente de la fotografía: http://i12.tinypic.com

Una ciudad averiada, incapaz de aglutinar
todo el cansancio de las habitaciones, la tristeza
de un par de medias sin su incendio, los hoteles
desnudos, las antenas señalando la impudicia del cielo
incoloro, desocupado,
y dos patas de paloma como puentes
por donde fotografiar los mástiles del puerto
nacidos en cautividad.

Un paisaje de avenidas dominicales,
crónicas de montes púbicos
escalados en otros suburbios de piel más amable,
relatos de bastones y zapatillas
al volver de su partida de dominó,
con los dientes negros de distancia y olvido,
las manos malhumoradas y el refunfuñar de los pies,
tan insistentes, recorriendo unos pocos metros de libertad
antes de llegar al cementerio de dos por tres
donde cada día entierran sus sueños,
y señoritas “colgate”, con sus batas blancas sonrientes,
les recuerdan en cinco pastillas de colores
que la vida es tan vieja como ellos.

Voces inacabadas aprenden urbanidad en las aceras,
desayunan un sándwich en el parque
con los ojos muy cerrados,
encorbatan el aire, y aprenden a respirar en solitario.

Hay ciudades
que necesitan binóculos para leer la letra pequeña
de las nubes.
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Publicado en la Revista Literaria Baquiana (EE.UU), nº 63-64. Enero-abril de 2010.

UN REGALO DE ADRIAN DORADO

CON LAS CARICIAS DEL VIENTO



Acabo de recibir este magnífico regalo de Adrián Dorado, no podía quedármelo sólo para mi, aquí os lo dejo, y... gracias Adrián! (para ampliar la imagen clicar sobre ella)

Adrián se define a sí mismo como latinoamericano sobreviviente a varias dictaduras, nieto de españoles, visible artista visual, escriba casual, fundador, director de un museo, junta cosas, lector empedernido, melómano consuetudinario, buscador incansable, soñador, cinéfilo, cocinero, soyapa y aficionado cantor. Desde 1963 hasta la fecha realizó 42 muestras individuales y 64 de grupo. Ha recibido diferentes premios. Después de aceptar el primer premio de escultura del Museo Sívori, comprende que su obra guarda una relación negativa con la competencia, ergo renuncia a toda premiación y a participar como jurado. Ha expuesto en España, Bolivia, Brasil,Chile, Mexico y Estados Unidos. Emplazado esculturas de grandes dimensiones en paseos públicos. Crea la fundación que lleva su nombre y el Museo de Arte Abstracto del Sur. Es cófrade fundador de la Desorden de la Tuerca. Se dedicó a la docencia por espacio de 30 años. Ha editado libros de artista como también publicado ensayos al respecto del fenómeno de la creación. Sobre su obra han escrito calificados autores. Harto de las indignidades palaciegas y del fascismo de los operadores se retiró del poder y la corte eludiendo,así, el reinado de la mediocridad.

PARÉNTESIS INMUTABLES Y JARRONES DE PLÁSTICO

Si miramos por los suburbios de las ventanas
veremos la extraña amabilidad de los fregaderos,
restos de caricias podridas, mondaduras de algunos sueños,
la calma de los cristales rotos, la arquitectura antigua
de un rostro de mujer memorizando la cenefa de los platos
escrutadores, condenatorios, necesarios.

La torpeza del aire hundida en los ojos,
mientras las rodillas lamen un mugriento pasillo
de recuerdos, paréntesis inmutables y jarrones de plástico,
el sublime silencio recorrido cientos de veces
con mucha decencia.

La humedad en el vientre y en las paredes,
sobrepasa el riesgo de algo parecido al amor,
como una mortaja, las manos en el fregadero,
como una lápida entre labio y labio.
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Poema inserido en Biblioteca Digital del Siglo XXI