UN DOMINGO EN TODOS LOS IDIOMAS, MI CAPÍTULO CERRADO.

Fuente de la imagen:http://jjninotres.blogspot.com

Sospecho que mi caída tiene un sitio en el mundo,
huelo el peligro de su maternal aliento
cuando ajusta el cuello de mi abrigo
en este cuerpo de oruga, disciplinado,
que desfila por la desembocadura de mis edades
con todo el cielo arqueado en el abdomen,
como puente líquido desde donde divisar
el universo en las ingles de una hoja,
con el verde prendido de los años.

Hinco un diente de mujer
en las vísceras de mi nacimiento,
y me descubro plural en las tardes de arena,
una cara lechosa
oliendo el miedo en la intensidad de mis ojos
cuando regresan en la sonrisa menor de un labio.

Un domingo en todos los idiomas, mi capítulo cerrado,
la sangre que me persigue de un hombro a otro,
el batallón de dioses que me reconocen, y yo, perdida
amanezco inexacta,
desconociéndome,
sin cuerpo.


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Marzo 2009

Poema incluido en la selección publicada en Alkaid, revista multimedia, nº 9. Octubre 2010.

UNA MEJILLA COMO ÚLTIMO SERVICIO AL SUFRIMIENTO ANÓNIMO DE MIS LETRAS INTERMITENTES

La sombra de trapo que me nace en las encías
es como un iceberg en la boca de mi sexo.
La joroba de la frente, la espalda de la cavidad más oscura,
el subsidio en el que me sucedo
hasta besar el nombre subrayado, prometido
en todos los desiertos.

Para olvidar la estimulación del clítoris en mis zapatos,
como lo hago con el abecedario de repuesto
que llevo en mis paisajes,
me abandono a la infección traviesa de los ojos
a la mancha en el cuello de la frase
el día de su graduación.

Me rindo a la honestidad del semen indeclinable,
ese que apenas respira
bajo la hipérbole del adjetivo que nos observa desde la tumba,
para que se apodere de mi ropa,
de la corteza de todos los labios, de la virginidad del verso,
y me haga polizonte de la delicadeza de los cadáveres
cuando se prestan las palabras, los párpados
y el vello repetido en la memoria.

Más que el viento calle abajo,
necesito una mejilla como último servicio
al sufrimiento anónimo de mis letras intermitentes,
y la dimensión panorámica
sobre el abismo que llueve a fogonazos.

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Marzo 2009
Poema publicado en el espacio dirigido por André Cruchaga, Arte Poética. Diciembre 2009.

TODO SE ORGANIZA EN ESTE MAUSOLEO DE SOMBRAS Y ROSTROS FINALES.

Fuente de la imagen: http://img242.imageshack.us/img242/672/img0943cy0.jpg


Estamos solos en esta madriguera,
apretamos el acelerador sobre la axila del aire,
y dejamos que las vísceras del lagrimal
se traguen el cuerpo desceñido de las horas.

Las curvas peligrosas del agua
se instalan en los ojos,
con los dientes puestos y sus luces desiguales,
sospechosas de crímenes y palabras encendidas
que se abrazan largamente a la tristeza,
mientras crece la sangre en la mano,
en la noche abierta al frío adolescente,
y le damos gas a la distancia inadvertida.

También se visten de musgo riguroso
los pechos de la arena, los labios del gusano,
los párpados de las letras, su castidad blanquísima
acosada por el mar, por el mismo
mar que hunde las miradas de los besos,
abre sus venas, las chupa con rencor y las ama con sigilo;
todo se organiza en este mausoleo de sombras y rostros finales,
con el verde definitivamente enmohecido,
como los nombres de las promesas, como los sueños.

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Marzo 2009

Poema incluido en la selección publicada en Alkaid, revista multimedia, nº 9. Octubre 2010.

Publicado en el nº 7 de la revista 3D3 Revista de creación, del colectivo cultural Myrtos Gramma Al manar. Junio 2012.

ESTE BLOG ESTÁ DE LUTO

Ha fallecido José María Pinilla Ballesteros, ante todo un gran amigo. Magnífico poeta y editor comprometido, fue mi mentor desde que me descubrió allá por el 2003, en uno de los múltiples foros existentes en la red, y con toda la generosidad de la que siempre ha hecho alarde para conmigo y una paciencia infinita, fue dirigiendo mis pasos en este largo viaje poético.

Al él le debo mucho, y siempre tendrá un lugar en mi centro, no tengo fuerzas para decir nada más.

LA PROA HUNDIDA DE MIS DEDOS

A José María Pinilla

La ventana monocorde observa la lírica usada de la lluvia,
con la cadera rendida a la impaciencia del cristal,
los ojos columpiándose sobre la duda de un cielo grasiento,
sin colores en la frente, de manos redondas y encías centrífugas.

La proa hundida de mis dedos pesa demasiado,
aferrada a la sorpresa del labio sobrevive entre los peces,
moviendo las piernas eléctricas sobre la costura del mar,
sobre esa herida oblicua que me contiene.

Sé que voy a ser humo,
polizonte de un norte femenino ausente de pechos,
con muslos de acero derrotado y brillante boca de fieltro,
lo mismo que la callada sordina de mi nombre enlutado
lo mismo que esta soledad desparramada sobre la hoja,
sobre el frío, sobre la incógnita de sabernos agua.

SIEMPRE HE TENIDO HERMANAS EN LA CAL DE LAS PAREDES

Los muertos pocas veces libertad
alcanzáis a tener, pero la noche
que regresáis es vuestra,
vuestra completamente.
Jaime Gil de Biedma


La locura cae a chorros sobre mi cabeza,
puedo contar sus pestañas en cada hebra de mi pelo,
en cada nudo amoratado de la noche,
en la pupila libre de los muertos
que abrazan mi fotografía cerrada.

Una pausa de puertos navegantes,
de soles heridos en la mirada accidental de la tarde,
crepúsculos de hombros finos
donde las huérfanas preñadas de fuga y silencio
se pisan los nombres en el parto,
una locura exangüe que me tiñe,
me sarna, me adereza
y me desnuda ante un vuelo de palomas malgastado.

Así renuncio a la experiencia, a mi palabra,
a las huellas dactilares que la nombran, al sudor
de su sexo abierto, a las etiquetas de buena conducta,
porque siempre he tenido hermanas en la cal de las paredes
y mi madre me duchaba con la culpa de los versos.
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Marzo 2009

COMO QUIEN LANZA SU VIDA A LA RULETA RUSA

A Pedro Ojeda Escudero

Los músculos de la noche lamen mi frente suelta,
chupan los tejados, sorben la cintura viva del viento,
el sueño de los rifles que son árboles de un paisaje
aprisionado, ciego de esa mirada
capaz de detener la edad del día.

Con su pelo grasiento de neones
tapona mis agujeros,
sella el paréntesis de mis ojos,
la disculpa de las nubes en mis labios,
quilómetros de bocas
que susurran ensayos apresurados de última hora
como quien lanza su vida a la ruleta rusa,
y el vómito azul en el fondo del silencio.

La luz conduce a toda pastilla un par de iniciales
por la arquitectura del poema, su capital, su provincia,
todos los dedos alzados en una obra maestra,
con las dimensiones justas para la palma de la mano.

Y a pesar de sabernos en cada espacio,
en el blanco obsoleto de la madrugada,
morimos abrazados
a esa fisonomía de tacto duro,
espalda atada al frío y zapatos solos:
el rostro del anonimato.

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Marzo 2009. Este poema nació tras la lectura de un artículo de Pedro Ojeda Escudero en su blog La Acequia, “Todos los teatros tienen secretos” de cuyo texto he extraído lo que ahora son versos en cursiva. A él le dedico este poema, ya que también le pertenece.

Poema incluido en la selección publicada en Alkaid, revista multimedia, nº 9. Octubre 2010.

Publicado en el nº 7 de la revista 3D3 Revista de creación, del colectivo cultural Myrtos Gramma Al manar. Junio 2012.

CUENTA MIS DIENTES Y MÍRAME ASÍ, CRUDA.

Fuente de la imagen: http://sp6.fotologs.net

Ten valor, sujétame el abdomen,
aunque no haga más que ventosear hojas
en este infierno líquido,
prívale a mis tripas de su independencia lechosa,
cuenta mis dientes, y mírame así, limpia de huesos,
de la electricidad del aire, de la altura de los cristales.

Si te ves capaz,
observa los bultos calcificados en mis ojos,
mi cuerpo suelto
en estas calles ajustadas donde la sombra
me defiende, me cierra, me mancha.

En caso de que la frase se dilate
en las yemas del viento,
descifra con tu verga los labios
que resuenan en la sangre,
y vuelve puntual a escupir sobre mi pecho
el semen rendido de este mundo.

En la próxima curva
espera el azul muerto sobre el agua,
con el que me partirás la fe,
los cuchillos aun goteantes en un rastro de besos
reventados contra el vientre,
un muro sin quejidos, sin alarmas
sin ideas sumergidas en los charcos.

En el próximo estallido, mírame así, cruda.

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Marzo 2009

LA FRACTURA DEL VERSO PRESCINDIBLE

Fuente de la imagen: http://3.bp.blogspot.com del ilustrador Ricardo Nerio

Desconvoco a la lámpara encendida, y las tijeras
que recortan esta nube lenta,
arrojando sobre mí
la fractura del verso prescindible.

Ese que pasa a hurtadillas por la madrugada,
y mide un milenio de descensos
por dos centímetros de perspicacia,
ése, destituido de labios, nidos y escaparates,
al que no le queda noche para ahogarse,
ni solsticio donde acostarse temprano,
ni la descortesía
del culo de un vaso que le haga de espejo.

Con la mesa puesta y sin saldo
con el que devolverme la llamada,
me interroga desde el rincón más triste
de mis libros subrayados,
apoyado en el alféizar del papel,
y antes del salto al vacío, se lleva la música
de los nombres ciegos y sin tamaño
que fueron dichos
en el último minuto de cada estrofa.

Desahuciado del poema,
el verso sabe siempre cómo detenerme.
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Perteneciente al poemario No hubo apenas mar en el desnudo abierto de tus ojos, galardonado con el primer premio en el certamen internacional Leonor de Córdoba 2008.

A PESAR DE LAS RODILLAS DOBLADAS DEL AGUA

Fuente de la fotografía: http://cvc.cervantes.es

Sólo decirte que es de noche,
de noche eterna, sólo el tv suena en esta realidad
y todo parece ser para siempre.
Roberto Cantele Cabré.



He asistido al entierro de la tarde,
tendidamente muerta, acuchillada sobre el hormigón,
con los oscuros pezones mirando el azul pornográfico
de este maldito techo donde todo parece ser para siempre.

Sus nalgas de espuma ácida envueltas con decoro,
el corazón autómata ensombreciéndose en orden,
despacio y respetando el medioambiente,
sus mejillas desconchadas parecían saludar
al presente cóncavo, coquetas,
buscando una última orilla donde besar el barro.

Tan expectante era su cadáver,
tan divino, como la atroz humanidad
en la mirada de los cuervos.

Y a pesar de las rodillas dobladas del agua,
de las hordas de ángeles que reparten sillas de ruedas
para desplazar la fatiga,
del corte finísimo de sus ojos, de las lágrimas
sentadas sobre una oración,
de la quietud árida que tensa el paladar
justo antes del Amen, en este funeral paralelo
donde el escote de las uñas se rifa los boletos de la muerte
a lomos de una voz sin límite,
nadie ha visto el rigor mortis de su nombre.

Tampoco yo me he percatado
de la deshidratación de la sangre prostituida,
el grito de sus glándulas abiertas,
su cuello sonoro apretado en la penumbra
por miedo a la lengua bífida del aire,
con estribillos de pianola,
que te hace perder poco a poco los recuerdos de asfalto,
de ternura vencida, de amianto y de cinc.

Así de anónimos pueden ser los cristales
cuando la sangre envejece.

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Poema publicado en el portal de la Asociación Cultural Myrtos Gramma Al manar (marzo 2009)

CÓMO NO IBAN A ODIARME

Huyen de mí los plurales
se amamantan en otras bocas, irreparables,
con el crimen multiplicado en los ojos
las manos dentadas de carne inútil y sexo frío,
transparentemente culpable.

Conjugaciones a bocajarro que moldean el silencio,
se deshacen sin otro destino
que el cuerpo tumefacto de un poema,
prescindible como la eternidad,
como el murmullo de mis pechos.

La sintaxis no vendrá a salvarme
de las declinaciones del rencor de los charcos,
del odio de los halcones y del mal uso del abecedario
con el que he ensuciado su vuelo, con nombres blandos,
demasiado jóvenes o demasiado viejos,
con vértigo a los tendones de la lluvia
y a la altura del invierno.

Cómo no iban a odiarme,
si aquí duele la gramática del verano,
la luz es un francotirador de obuses de papel,
tan cansados, que no superan
el primer mordisco en los labios, su temperatura
partiendo el aire, la adherencia de la hierba a mis huesos,
el hundimiento de la tormenta sobre las horas,
ni dejar en la estacada a ese azul
que menstrúa en la ventana.

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Poema publicado en el portal de la Asociación Cultural Muyrtos GRamma Al manar. (Marzo 2009)

Poema incluido en la selección del portal La Parada Poética. Febrero 2011.

PARTICIPACIÓN DEL GRUPO POÉTICO LAIE EN EL RECITAL DONES PER LES DONES ORGANIZADO POR MUPOCAT Y CELEBRADO EL DÍA 5 DE MARZO EN EL C.C. PATI LLIMONA

Ayer 5 de marzo, en el centro cívico Pati Llimona de Barcelona y organizado por el Museo de Poesía de Cataluña (MuPoCat), se celebró un recital poético bajo el emblema Dones per les Dones, en conmemoración del Día de la Mujer Trabajadora (8 de marzo). El grupo Poético Laie estuvo presente con la participación de tres de sus miembros.

El acto dió comienzo con la intervención del Presidente del MuPoCat, Eudald Escala Pujadó, quien dió un breve repaso a la historia e introdujo el momento histórico-social de la conmemoración del Día de la Mujer Trabajadora, para dar paso seguidamente a a los participantes.

La primera intervención corrió a cargo de Esmeralda Berbel: Estudia Filología Hispánica en la Universidad de Barcelona y técnicas narrativas y cuento en la Escuela de Escritura del Ateneo Barcelonés. Cuenta con diversas publicaciones: relato “Usted” en el dominical de Diario 16. En 1995 publica “El gran libro de los cereales” por la editorial Obelisco. En 1999 Publica “Cocinar con amor, sal y pimienta” por la editorial Integral. En el 2000 Publicación del libro de relatos “El hombre que pagaba noches enteras” por la editorial Nihil Obstat. Publicación del libro ¡Niños, a la cocina! por la editorial Alba y Círculo de Lectores. Publicación del libro de entrevistas a mujeres maltratadas “Trátame bien” por la editorial Alba y edicions 62. En 2006 Publicación del libro de prosa poética “Alismas” por editorial Ellago. En 2008 Publicación del libro “De qué hablamos las mujeres cuando hablamos de lo que nos importa” por editorial Alba en castellano y Angle en catalán. Esmeralda ha sido galardonada en diversos certámenes literarios.

La segunda de las intervenciones la protagonizó Princesa Inca, nada mejor para hablar de esta poeta que una muestra de su obra:

Te querría en la noche.¿Te querría en la noche?
Te llevaría a La Noche...
Dime...
Una noche libre, larga y oscura, donde no supieras reconocerte los ojos ni la boca...Dime...Dime...
Y grabarte la noche en la garganta mordiendo hasta traer la sangre fuera de las venas...Dime...
Te querría de noche porque los dos somos el pozo en que se hunde en La Nada. ¿Somos luz, cemento, saliva, rabia...Estirpe olvidada de gitanos suicidas...?Dime...
¿Y puñal para quererte en la noche,en el silencio, en el vacío mordedor de los ojos negros que dividen mi ser en La Otra, la que no reconoce a la especie y es Mortal Asesina...?
La asesina que huele el sabor herido de tu soledad en tus brazos...
Dime...¿Llorabas, llorabas?...¿Y yo sólo supe decirte que puedo darte la lluvia o llevarte a la muerte?
Yo, la muda imagen blanca prerafaelita, tú el escudo para apoyar mi alma...¿Espejo de mi entraña?...
¿Hombre-niño o periferia de mi nombre?...
Búscame herida y desnuda...¿Soy la que no grita pero te desangra...Hambrienta de tus órganos...?
Te llevaría hasta la noche...Adentro de la noche.
Yo, la que te escucha, gitana blanca.
¿Quieres venir conmigo a tu muerte?
Dime...

Proseguí yo, como miembro del grupo Poético Laie, leyendo poemas de mi último libro Duología Poética, (Ediones Atenas), duología que recoge las obras "Un Blues no es suficiente razón para morir" y "Pretendo que una guerrilla de poemas ataque de improviso el ático de Dios", ambos poemarios han resultado ganadores de sendos concursos, el primero se alzó con el primer premio nacional de poesía Antero Jiménez 2006, de tierras jienenses y el segundo lo hizo en el III certamen de Poesía internacional, Villa de Ingenio 2008 del archipiélago Canario.

La siguiente participante fue Gloria Recarey, miembro también del Grupo Poético Laie, quien desde la reafirmación de su voz como mujer, desde el grito, ofreció cinco de sus últimas composiciones. Esta poeta cuenta con diversas publicaciones en antologías y revistas, Versos Diversos (antología del Grupo poético Laie. Ediciones Atenas. 2007), Antología Hispanoamericana (Editorial Lord Byrond, nº 25.- 2007), entre otras.

Aigua María fué la siguiente participante, miembro del Grupo Poético Laie y Secretaria del Museo de Poesía de Cataluña. Ha participado en la Antología Versos Diversos (Ediciones Atenas. 2007) y en numerosos recitales poético-musicales. Su labor dentro del ámbito de la poesía es extensa y muy activa.

Jocelyn Tholoniat, recitó poemas en francés y catalán, entre ellos "Mon très cher petit Lou je t'aime" de Apollinaire.

Mon très cher petit Lou je t’aime
Ma chère petite étoile palpitante je t’aime
Corps délicieusement élastique je t’aime
Vulve qui serre comme un casse-noisette je t’aime
Sein gauche si rose et si insolent je t’aime
Sein droit si tendrement rosé je t’aime
Mamelon droit couleur de champagne non champagnisé je t’aime
Mamelon gauche semblable à une bosse du front d’un petit veau qui vient de naître je t’aime
Nymphes hypertrophiées par tes attouchements fréquents je vous aime
Fesses exquisément agiles qui se rejettent bien en arrière je vous aime
Nombril semblable à une lune creuse et sombre je t’aime
Toison claire comme une forêt en hiver je t’aime
Aisselles duvetées comme un cygne naissant je vous aime
Chute des épaules adorablement pure je t’aime
Cuisse au galbe aussi esthétique qu’une colonne de temple antique je t’aime
Oreilles ourlées comme de petits bijoux mexicains je vous aime
Chevelure trempée dans le sang des amours je t’aime
Pieds savants pieds qui se raidissent je vous aime
Reins chevaucheurs reins puissants je vous aime
Taille qui n’a jamais connu le corset taille souple je t’aime
Dos merveilleusement fait et qui s’est courbé pour moi je t’aime
Bouche Ô mes délices ô mon nectar je t’aime
Regard unique regard-étoile je t’aime
Mains dont j’adore les mouvements je vous aime
Nez singulièrement aristocratique je t’aime
Démarche onduleuse et dansante je t’aime
Ô petit Lou je t’aime je t’aime je t’aime.

(In Poèmes à Lou)

El recital lo cerreron Pepa Cantarero y su hija.

Pepa Cantarero nació en Baños de la Encina (Jaén), y tal y como ella misma nos cuenta en su "patio", su obra late cuarteada en un libro, salpica revistas y antologías, se hace cuerpo en espectáculos teatrales, y se desnuda impúdicamente en multitud de recitales.

Ocho voces, ocho mujeres, que ayer unieron sus voces en pro de la poesía.

TENDRÁN GENITALES EDUCADOS Y LAS UÑAS LIMPIAS

El sol sabe a soga,
a ahorcado en su última plegaria.

Como los puentes y la sombra del mundo,
una inflamación muy molesta
en las vísceras agujereadas de un paisaje en el que ya no cabe
la amenaza de ser humano, el hedor del vendaje
con el que tapamos las vidrieras,
las avenidas, sus ojos,
el vientre de los santos,
todo cuanto sea necesario para que la palabra
esconda sus agujeros negros y se ahogue
en latas de conserva, mientras la esnifamos presurosos
antes de que las manos se desagüen
con el temblor bastardo de la sangre y su silencio.

Mi cuerpo se abraza a la cicatriz de un nombre,
ese eco prematuro de derrota,
con la prisa apretada en la piel,
y un montón de apocalipsis desnudos,
un apodo de camisa suave
para contener la dimensión del olvido.

Un océano impostor se clava en mis encías
y me deja sin ley,
sin hecatombe con la que bautizar a mis hijos.

Tendré que mentirles,
llenarles la boca de amantes,
de analgésicos con sabor a hierbabuena,
tendrán genitales educados y las uñas limpias,
se asomarán al pánico con la tráquea ciega y sin sed,
serán honrados al contar todos sus dientes,
altos y fuertes como la soledad de los siglos,
y a nadie, absolutamente a nadie,
le importará que estén muertos.

DELIRIOS CALCINADOS EN CAJONES DE MANTEQUILLA

Yo solía decir que no hay nada peor
que una anorexia en los ojos.

Pero han pasado muchos escalofríos desde entonces,
hay dráculas de papel
que siguen incendiando el cuello a la inocencia,
aunque lo más terrible llega
cuando nos ponemos el Blues en la solapa
y entramos en un bar a por una copa de sangre,
entonces se congrega en la palma de la mano
una secuencia de gritos que acribillan la garganta
de todas las Piedades
y descubrimos estupefactos
que no somos más que números
sin haber aprendido nunca a contar.

Desde que estropeé la sintaxis
de este pobre escritorio de rencores
guardo delirios calcinados
en cajones de mantequilla.
Me llaman loca
porque paseo en barquitos de mentira
por lagunas amarillentas
repletas de fantasmas sin capucha,
y ya no sé cuántas ausencias
forran mi cuerpo de altavoces mudos,
por qué bebo álamos y vomito primaveras,
como un demonio con una fuerte indigestión.

He olvidado el mástil en estas aguas de maniquíes
que se atan al cinto sables disfrazados de semáforos,
y descuartizan margaritas
apostadas en un paredón improvisado
para confundirnos.

Yo diría que lo consiguen,
porque cuando vuelvo a casa,
caen sillones desde un infierno que
no sé desde qué minuto exacto
nos mira desde arriba.

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Poema perteneciente al poemario Pretendo que una guerrilla de poemas ataque de improviso el ático de dios, galardonado con el primer premio en el III certamen de poesía internacional, Villa de Ingenio 2008 del archipiélago canario.