TÚ MIRANDO LA ESCENA Y YO TRAGANDO HUMEDADES

Me regalas pájaros de chocolate
sobre horizontes tan arrugados,
que ni siquiera caben en el cajón.
Pero yo siempre tuve la mirada
de los que ven más de lo normal
y las hebras del tiempo
llevan haciéndome entretenidos dibujos
desde hace tanto,
que reconozco al cuervo adolescente
asomado a la mentira de las calles,
la cicatriz del viento abrazada al mundo,
ese océano que agita al náufrago hasta hacerlo sangrar,
hasta verlo derretido
sobre los arenales del sexo conjugado
en futuro simple, por vocación,
y nado
como en un sacrificio,
una ofrenda entre los cadáveres que alimentas por las noches,
porque los sueños sucios
llevan en la boca mi supervivencia
y mastican la obscenidad de la tarde
y el rastro que dejan entre las cejas
los barcos ebrios de pensamiento
ellos navegan sin importarles las señales de socorro
que hacemos,
tú mirando la escena y yo tragando humedades.

PARA RECICLAR LA MATERIA PRIMA DE LAS PRIMAVERAS HAY QUE LIMPIAR PRIMERO EL RUMOR DE LOS DESECHOS

Si quieres que invente
lo haré donde los sueños se levanten pronto
y silben las hazañas del láudano en tus labios,
porque tu has sido un niño hostil, desde siempre,
con los ojos empalados por la ira
de un dios que no entendías
y que nunca dejó que el éxito del miedo se lanzara
contra la toponimia de los puentes y su espalda.

Si quieres que improvise,
quédate allí donde jugarte el nombre, no signifique
arrojarte en brazos de la clandestinidad
exageradamente liviano o muy muerto,
o tan loco, que llamarte sea tan sólo
una cuestión de sarcasmo.

No olvides
que para reciclar la materia prima de las primaveras
hay que limpiar primero el rumor de los desechos,
ventilar los ataúdes y las nieblas
y poner la caída en retirada.

Si querías que me inmolase con el sol
deberías haberlo pensado antes de atar un réquiem a tu cintura,
y con la mesa puesta,
desmantelar las aventuras por el suelo
para luego dejarme sola y sin café.

----------------------------------------------------------------------------

Este poema, junto con una breve intruducción a mi obra, fue radiado por Teresa Iturriaga Osa, el 23 de abril de 2009, en el programa Tiempo de igualdad, dirigido por el periodista Manolo García, se emite todos los jueves (12.00 -13.00 h. hora canaria, una hora más en la Península) en CANAL 9- LAS ARENAS. Acceso directo: http://www.rtvcanal9.com/

Publicado en la Revista Literaria Baquiana (EE.UU), nº 63-64. Enero-abril de 2010.

CON UN ARMA ENTERRADA EN EL PUPITRE

Antes de que la lágrima desacredite
la redonda cara de los años
y salpique de viruela todos sus funerales
desnudando poco a poco la periferia del silencio,
seguiré clavando noches en mi pared trasera,
con chinchetas de colores,
para que la luz no se encasquille bajo el gesto
de un corazón acostado
sobre la extraña nobleza del invierno.

Sé que la tiza ha perdido sus credenciales,
y que hay moho en el peso de la infancia
que aún llevo en los zapatos,
ya no es capaz de sostenerse sobre el cielo,
ni de dibujar cosechas, ni carros, ni oraciones.

Y más allá continúa el mundo, algo sordo
y más pesado, con un arma enterrada en el pupitre,
majestuosa y de una lujuria sin traducción viable.

------------------------------------------------
Poemapublicado en este portal en marzo 2009.

EL ANGEL DE BARRAL

El grito ensancha el mundo
en una antigua película de espionaje,
y rueda por cualquier paseo marítimo,
equilibrista sobre parasoles de cristal,
chorreando luces de colores sobre una colonia
de bayetas de carne, ojos eléctricos
y estómagos contrabandistas dispuestos en batería.

Hoy, el ángel de Barral,
que aún sigue horriblemente colgado de su alma
en la cornisa,
acuchilla el aire y prepara mis vendajes uno a uno,
para verme sobre el bordillo,
tendida bajo las madrugadas
poniendo orden sobre la sangre
y el pasto de esta noche invasora,
entre mi coraje ametrallado
y un viejo molinillo de franela.


--------------------------------------------------------------------------
Poema perteneciente al poemario No hubo apenas mar en el desnudo abierto de tus ojos, galardonado con el primer premio en el VIII certamen de poesía Leonor de Córdoba. Edita Asociación Cultural Andrómina.

EL CANSANCIO HA CONFESADO LA NECESIDAD DE NO AHOGARSE

El hombre que dices que eres, pasa hambre
en los pocos minutos que lían los lunes al domingo,
en el diminuto matiz que media
entre el amarillo de dos fotografías.

Allí sacas el pecho por el hijo imaginado
y él entra por el trasero de tus grietas,
como una venganza de azules hervidos
esperando desnucarte.

Dame la mano hacia arriba
que el cansancio ha confesado
la necesidad de no ahogarse.


--------------------------------------------------------------------------
Poema perteneciente al poemario No hubo apenas mar en el desnudo abierto de tus ojos, galardonado con el primer premio en el VIII certamen de poesía Leonor de Córdoba. Edita Asociación Cultural Andrómina.

LA ÚNICA BOMBILLA EN LOS SÓTANOS DE LA MENTE

Cuando la noche es la única bombilla
en los sótanos de la mente, cuando el frío se hace largo
y el exilio de unos ojos se encharca en los bordillos,
como andamios en clave de sol
desafiando la borrachera del pentagrama,
justo entonces,
puedo oler la fiebre entre dos pechos
que causa la lágrima,
mientras lame el accidente sobre el labio,
y desaparezco antes de poner en la maleta
la mueca desollada de madres inéditas
con sus delantales negros,
y su firme negativa a lidiar soles pintados.

Es en ese momento cuando el fusil mira arriba
y descubre al hijo, plenamente convencido,
universitario de lunas y mangas arremangadas
sobre el codo de la inocencia,
gloriosamente muerto, sobre un charco.

LAS HERIDAS SIEMPRE FUERON FIELES

Con su atroz monotonía, redonda y vieja
la pared sigue desconchando humanidades,
ignoramos el candado de la roca
y sus labios derrumbados,
el desánimo,
con bata blanca y piel de arena,
erosiona por igual la valva de un mejillón
como las culpas servidas con dos de azúcar
en esas sacristías de boca abierta,
por donde se cuela una caricia
que deletrea, con mucho empeño,
una vida manchada.

Echan larvas en verso libre a las estatuas,
y expiden salvoconductos hacia
mundos de macetas vacías donde el combate
está a la altura de todos los alientos.

Cuando los ojos redefinen las fronteras,
los pescadores abren a mordiscos
la periferia del sistema nervioso
de las calles, las baldosas, el vientre de las palomas
y el mendigo con corbata,
porque las heridas, queridos míos,
siempre fueron fieles.

LOS MEMBRILLOS ERAN OTRA COSA

La voz en-Off de esa calle empinada,
borracha de helados y sistemas solares,
eructa sin pudor desde el vientre abierto
que los membrillos eran otra cosa,
primavera subterránea,
la plata al rojo, y piel de harina
tomando baños justos de sal y acero.

Pero yo sé que la canción del trigo
suena como entonces,
a palabras
alrededor de la diáfana historia
de Quijotes y Sanchos cubiertos de úlceras
que mueren con permiso de la nieve,
las capuchas y las balas.

Los pájaros siguen siendo pájaros,
y el temblor de los dramas pasea cada tarde
por el aguijón de nuestro pecho,
por los relojes que están naciendo
por los días dormidos, las alas de las mariposas,
y por las embajadas de blancos decididamente azules
que apagan con su aliento las velas incendiadas.

EL LUTO DE ESE PIANO QUE ME OBSERVA

La momia anticipada de las palabras
escritas sobre tu cuerpo,
palidece,
como un anacronismo obligatorio.

Hay soledad en los ruidos usados
en la tarde cabizbaja
en la sonrisa de un niño de luna,
en la oposición del aire
en el parto de unos ojos sobre el musgo
o en el latido cóncavo del vuelo.

Miedo sin rasgos de martirio
en la anchura de la respiración,
en la noche cerrada de la barba,
en el sabor de la ceniza
en el primer desnudo, detenido
en las órbitas ciegas de unos dedos.

Muerte en la ciudad que me sigue
en la rutina lenta de las aceras,
en el desmayo del abanico, en los cedros.

No, aun no quiero darme cuenta
de las paredes encanecidas
que apresan mi carne
en la última terraza de la mañana,
me bastan mis manos,
y el luto de ese piano que me observa.



--------------------------------------------------------------------------
Poema perteneciente al poemario No hubo apenas mar en el desnudo abierto de tus ojos, galardonado con el primer premio en el VIII certamen de poesía Leonor de Córdoba. Edita Asociación Cultural Andrómina.

LA ESTATURA COLOSAL DEL CRIMEN DE ESTE POEMA TUERTO

Estos son tiempos extraños,
llueve arroz en el solsticio de mis caderas,
con los ojos tan dormidos a estas horas
que no acaban de acostumbrarse a ahorcar los sueños
ni a desaparecer
en lo imposible de una transparencia acuática.

Hay cortinas de tiempo en los pasillos
y escaso oxígeno en las costillas del sepulturero
que no olvida a nuestros antepasados
disolviendo en té
la condena de haber estado vivos.

Pero yo tengo preparado un verbo inútil
que ha desertado ya de todos los padrenuestros,
y espera escondido entre mis líneas apilables,
para pasar de puntillas por las nalgas satisfechas
de este ciclón desnudo, que será quien finalmente,
autografíe la estatura colosal del crimen
de este poema tuerto.

Los cadáveres han empezado a cantar
y el invierno ha envejecido demasiado,
llegará el día en que nada evitará que te asesine
y cave una fosa donde poner a dormir
la piel de tus caballos de miles de cabezas.


--------------------------------------------------------------------------
Poema perteneciente al poemario No hubo apenas mar en el desnudo abierto de tus ojos, galardonado con el primer premio en el VIII certamen de poesía Leonor de Córdoba. Edita Asociación Cultural Andrómina.