MIS MANOS TIENEN UN AÑO DE GARANTÍA PRO-ESTALLIDOS

Imagen extraída de la red.

la amontonada
pulpa de tu corazón
se enfrenta a su pequeño
molino de silencio
Sylvia Plath

He entregado mi nombre de diario
a los cirujanos para que me devuelvan
la desnudez, esa fealdad simpática
que se apodera de mis atrevidas piernas
mientras pasean bajo la minifalda
de las mañanas, sin pudor ni acaloramientos.

Oigo cuchichear a las rosas.
A través del papel maché que las sujeta
planean entre bastidores
sobre el mejor modo de ahogarme
con la obscenidad del rojo que exhiben
antes de mi próximo intento
de usar la goma de borrar para desaparecer,
lo que aún no saben es que mis manos
tienen una año de garantía pro-estallidos
y que nunca tuve nada que ver con la pasividad
de un campo nevado.

La voz del veneno me seduce despacio
encadenándome a la amnesia de mi habitación
donde un único cuadro obscurantista
resume todo el color del cielo,
y la insatisfacción del mar se refleja
en una pupila que ya he visitado.

Demasiada sal en los ojos,
no me quedan risas ni muletas
el estanque no puede cerrar el párpado
y yo no dejo de mirar el reflejo de los muñones
en la base de mi espalda.

La tierra aún no se ha puesto el gorro de Chef,
con sus mil ojos de gusano
me tiende su anzuelo,
yo resisto como una leona, desnuda
pero no del todo.

Aunque tengo que reconocer
que desde que mi rostro no tiene boca
funciona sin averías, además
la marca registrada del verdugo
nunca mira hacia lo alto y no caduca.

Marián Raméntol
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Poema perteneciente a Pretendo que una guerrilla de poemas ataque de improviso el ático de Dios, poemario galardonado con el primer premio en el III certamen de Poesía internacional Villa de Ingenio 2008, del archipiélago canario, e incluido en el libro Duología Poética, editado por Ediciones Atenas, la portada es un diseño exclusivo de Cesc Fortuny i Fabré, quien colaboró con varias de sus obras en diferentes libros de la Editorial.

LAS VOCALES TIENEN MEMORIA TESTICULAR

Pintura de Marcela Santanón. Título: Cuervos (técnica mixta). Podéis conultar su obra y su trayectoria en Galeria Virtual: http://www.untunel.com/galeria%20virtual/santanton.htm



Yo he pagado para sacarle provecho a la muerte
y los cuervos han empezado a amarme.

Empezaré a aceptar el cadalso
para ser recordada por las estrofas,
las líneas y las comas
que tanto saben del frío en los dientes,
de la pericia del verdugo y su adición a la tinta.

Las vocales tienen memoria testicular,
duermen porque se sienten amadas
y recuerdan cada cáliz, cada útero
donde se gestan mis tigres de papel,
cada movimiento de la pluma proclama
la estocada final de cada verso que muere conmigo
en esos pequeños momentos de gloria.

Limpian letrinas a mi lado
y un segundo más tarde
desfilan por las aceras blandiendo
mis verdades como gladiadores
en circos de asfalto.

Cuadrigas de verbos malsonantes
abusan de la hospitalidad de mi piel
se acentúan en la posición más estratégica
para destruir la formación de retaguardia,
pero mis poemas están acostumbrados
a batallas y cañones de olvidos.

Algunos de ellos me han dedicado
toda su vida y otros
ya no tararean la presión de mis manos
como venganza por la huelga del lagrimal.

Quizá la única solución
sea quemar a mis hijos, a todos,
para convertirlos en mártires,
necesito que ellos den fe de mi cuerpo.


Marián Raméntol
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Este poema forma parte del poemario recientemente galardonado con el primer premio en el IX certámen de poesía Vicente Nuñez, convocado por la Diputación de Córdoba.

LOS ACENTOS QUE DIBUJAN LAS ZAPATILLAS EN EL PECHO

Imágen: "Madre e hijo, New Mexico, 1979" by Joel Peter Witkin. La imagen ha sido extraída del blog Abeja con orejas de lobo.



Ven a cenar con mi cuerpo, a un beso de distancia
de mis vías digestivas donde la oscuridad nos enumera.

Sé perverso cuando llore la noche,
deja que la cabeza crujiente del mundo,
repose, despegada,
sobre el dramatismo dormido de mis ojos.

Moleremos juntos las palabras de hiedra,
los labios sudorosos del árbol en invierno,
la nuca sedienta de los peces, el cuello macerado
en el borde mismo del aire, las manos que se besan,
y todos los ingredientes necesarios
para ponernos el alma
y bajar a comernos los abrazos,
los mares hondos, los acentos
que dibujan las zapatillas en el pecho,
y los verbos con los que somos distintos,
detrás de nuestro retrato.


Marian Raméntol
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Poema incluido en el portal La Parada Poética. Febrero 2011.





Publicado en el nº 7 de la revista 3D3 Revista de creación, del colectivo cultural Myrtos Gramma Al manar. Junio 2012.

EL POEMA AÚN NO ESCRITO

Imagen de Lalo Borja, titulada "San Sebastian 88 Big Crop Long Street" y cedida expresamente para ilustrar este poema. Forma parte de mi propuesta de interacción con la imagen, un proyecto de colaboración para unir textos e imagen en un solo conjunto. Al final del post podéis consultar más detalles del artista.

En la hora en punto de las sombras,
cuando ponemos la fe de cara a la pared,
quemo todos mis papeles, los arranco de sus fechas,
les amputo todas las historias de lobos,
escondo las amapolas huidizas en el fondo del cuaderno,
sonorizo sus temblores amarillos,
el frío de mis iglesias, las plazas sin tiovivo,
y silencio todos los recuerdos
de un nombre que dicen me perteneció.

Aún así, la vida puta y rancia
me escupe impertinencias por la calle
y como una perra en celo, me arranca de los ojos
el beso de mi hijo que aún dormita.



Marian Raméntol
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Lalo Borja. Fotógrafo desde 1975. Se inició en Toronto, Canadá, como reportero gráfico de un pequeño semanario editado en Castellano. En 1984 fue a vivir a San Francisco, California y ha estado dedicado desde entonces a fotografiar artistas. (suyo es el retrato de Fernell Franco publicado en este blog, para consultar clicad aquí). En 1995 dejó San Francisco y regresó a Cali, Colombia, su lugar de origen, a trabajar como profesor universitario.
En el año 2000 se instaló en Inglaterra, cerca de Canterbury. Trabaja desde entonces como profesor de fotografía en el pre-universitario de Canterbury College, en esa ciudad.

Su bitácora personal: http://laloborja-gmail.blogspot.com
Su página web es: www.laloborja.co.uk

Enlaces de interés:

http://www.octoacto.org/htm/invitados/lalo_borja.html
http://www.octoacto.org/htm/fotoensayos/trabajos.html
http://www.agitadoras.com/Enero%2010/borja.html
http://www.agitadoras.com/Diciembre%2009/borja.html

Poema incluido en la antología Arde en tus manos, (sin la ilustración), editada por la Asociación Cultural Myrtos Gramma Al manar como selección de los poemas galardonados en la convocatoria Myrtos de poesía 2009.

Acabamos con la necesidad de saber la temperatura rectal de la palabra

Imagen extraída de la red.


La tortura es una decisión.

Nos pasamos el tiempo
maquillando el escote de las frases
para que luzcan como amas de cría sobre el pecho.

Las cebamos tanto que acaban siendo estranguladas
por una obscena obesidad mórbida
que anestesia cualquier intento de ordeñarlas.

Ni practicándoles una rápida intervención
antes de que las alimañas que les comen el cerebro
pudieran llegar al postre,
conseguiríamos que sus vidas
valieran la pena sin sangre.

De tanto inducir la cadencia al adulterio
la voz con el cuerpo desafinado
se convierte en la heroína de todas las gonorreas
y acabamos con la necesidad de saber
la temperatura rectal de la palabra.

Y, claro está,
introducir un objeto por el recto de las vocales
es, se mire por donde se mire, un acto violento.

Marián Raméntol
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Este poema forma parte de la selección de mi autoría que la prestigiosa revista Letralia-Tierra de Letras, publicó en su número 211 (junio 2009). Acceder sobre el link para ver el resto de textos publicados.

POBRES MANOS EXILIADAS,QUÉ NOS QUEDA.

Imagen extraida de Elitus.com


No existe margen, ni borde de papel
suficientemente puerto, orilla o pañuelo,
ni redes de luz con las que pescar los murmullos
de los sueños, aquellos que algunas veces,
nos desnudan silencios al oído.

Lo sé desde hace mucho, desde que descubrí
que hasta la rosa está reglada, y no conviene
contradecir el orgullo de su arteria dormida.

Qué nos queda,
pobres manos exiliadas, qué nos queda.

Si bajo a despertaros desde mi mundo cobarde
no habrá perdón para la libertad del frío
o la calle que guardé en el cajón de mis deserciones.

Lo sé desde hace un trago, o dos, o tantos,
que nada puedo ofreceros
más que los nombres que me caben bajo las uñas
el latido entre mis dedos, un mar de lunas de hojalata,
y un ovillo de quejas infinitas.


Marian Raméntol

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Poema incluido en la antología Arde en tus manos, editada por la Asociación Cultural Myrtos Gramma Al manar como selección de los poemas galardonados en la convocatoria Myrtos de poesía 2009.

Reseñas sobre la antología en: http://culturalmyrtosgrammaalmanar

http://lacoleradenebulos.blogspot.com

LA ÚLTIMA SOMBRA SIN ALIENTO ENREDADA EN MI MEJILLA.

Imagen realizada por el fotógrafo Jaume Ribalta (Monistrol de Montserrat- Junio 2008) y modificada por Marián Raméntol.


Sigues llena de julio, con el mar
caminando hacia el aire roto, con los puños
abiertos sobre la tibieza horizontalmente húmeda
que te imagina una y otra vez.

La última sombra sin aliento
enredada en mi mejilla, manchada de frío,
llega a mí como pedazos humeantes de tu nombre,
con un beso de perfil sobre mis manos
que copian tu luz sobre la arena.

Derramada, llovida y con todo el cuerpo en marcha
sigues con los días dentro, más allá de las horas,
con el aroma de madre intacto.

Me quedo quieta en el poema,
en este campo de batalla donde quien puede muere
y quien no, se alía con los cadáveres
pronunciando tu sangre, como una larga procesión
de ceniza sobre el agua.


Marian Raméntol.

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Poema Publicado en Arte poética. Antología Universal. Rostros y versos. Espacio dirigido y coordinado por André Cruchaga. Diciembre 2009.

SIEMPRE QUEDA UN EXCESO DE SANGRE DULCE EN LOS OJOS

Imagen extraída de la red.


Un chorro de sílabas contrahechas se pasea
felino por mi boca,
él es el que me obliga a arquear los labios.

Mi voz es ahora de color sepia.

Cuando ruge la ciudad,
y el cielo pierde el patrimonio de los colores,
siempre queda un exceso de sangre dulce en los ojos.

¿No os habéis fijado?
Son los mismos ojos que tan sólo unos minutos antes
merendaban pan de azúcar y jugaban a la comba
con las caritas redondas de los niños.

Las ciudades de piel de trigre también sueñan
con atardeceres que huelen a mujer
mientras la poesía se deja matar en los parques
y saboteamos el dolor con la tibieza.

¿Cuándo dejaremos de sentir esa vejez en los dedos?

Cuando estemos sin dientes,
con la amarga boca de dios al lado,
nuestros hijos nos abrazarán desde sus tumbas,
más sordas que un mar de celulosa,
más mudas que la propia eternidad,
y tendremos la certeza de haber perdido.



Marian Raméntol
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Poema perteneciente a la antología Versos Diversos, publicada por Ediciones Atenas en el 2007. Incluye poemas de los miembros conformantes en aquel momento del grupo poético LAIE, María Sánchez (Aigua María), Ángel F. Felix, Carlos Serra, Ester Ortoneda, Gloria Recarey, Ignacio Bellido, José María Pinilla, Julia Olivera, Juliana Mediavilla, Luisa Arellano, Maria del Carmen Acosta, Mariona Benítez Padilla, Marián Raméntol, Marthaluz Lopera, Rafael Zambrano y Ricardo Desola.

La edición actualmente está agotada y los últimos ejemplares están disponibles en la librería Canuda de Barcelona (calle Canuda, nº 6)

CON EL ROSTRO CERRADO Y EL AGUA EXTENDIDA

Imagen extraída de la red.



El único canto que parte en dos el día
es la lava nacida en mis ojos,
ese cansancio lavado una y otra vez
y los pasos que desandan mi ciudad,
cuando los hijos tienen miedo
y abren la boca
para tragarse al hombre.
Con la dentadura cerrada sobre la vergüenza
la mañana entra de pronto, saliva ríos de mercurio
subida al dolor que lleva andando mucho tiempo,
con el vientre cansado, sin cama,
cae sobre la acera
y esa luz hervida que ayuda a morder despacio,
a matar despacio, le dibuja una nueva boca cereal
al cielo derrotado, grita la morfología del peligro
con las manos hinchadas de tristeza
y el cuerpo apretado en la ventana.
Una chaqueta vieja, silenciosa,
borrada como mi madre,
con el rostro cerrado y el agua extendida,
me trae unos ojos que han llorado en mí
el sabor de la desaparición, y un mar retirado
en su silencio.
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Poema publicado en la revista Álora, la bien cercada, número 26. (Enero 2010), dirigida por José María Lopera.
Esta veterana revista (cumple en estos días 19 años de existencia) está editada por el Excmo. Ayuntamiento de Álora con la colaboración de la Excma. Diputación Provincial de Málaga.