Los abuelos tejen capas de estrellas
cuando es bisiesto el siglo que trae cada año.
Roberto Cantele
Cuando el lenguaje deja de teñirse las canas
se convierte en el precoz glamour de los hipos
que taponan la noche
cuando ésta se corta
con la sangre de la herida.
Y es que a veces la voz es tan sólo
un archivo en un PC sin muelas,
una clave de mariposas mutiladas
buscando su vuelo
en un concierto de contraseñas.
La marea es asesina
cuando dios enhebra las olas.
Bienaventuradas las profecías que dicen
que de este juego vamos a salir intactos.
Todo se resume en una grafología extrema
cuando dos personas abren los armarios
para poder darle
cristiana sepultura a las palabras.
Poema extraido del libro Domicilio de Nadie.
Isla Negra Editores.
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