Pintura del artista polaco Zdzisław Beksiński
ALLÍ ABAJO HUELE MÁS A SANGRE
Las moscas son pizcas furiosas de vida
Charles Bukowski
Charles Bukowski
Entre mechones de estrofas
se hace viejo mi personaje.
Uno cualquiera, marginal por vocación.
Con la lágrima desenfundada
apunta al infierno mientras descuelga los diablos
de más allá del cristal,
con el fusil atiborrado de nubes,
y un amor tullido haciendo cola
en la quinta sombra de mi muerte, en la quinta muerte
de una sombra, una cualquiera, marginal por vocación.
Y así se aguja mi persona,
que ya ha perdido una sílaba mientras se dirige al matadero
con un montón de letras en negrita
subrayando la entrepierna.
Y lo noto.
Allí abajo huele más a sangre, porque ahora,
la estrofa sabe contar, y no se le escapa la mediocridad
de mi argumento , ni los alaridos
que rezuman por pletóricas grietas,
ni los naufragios imberbes y borrachos
que tanto me saben amar.
5 comentaris:
Estrofas semejantes a cabellos de caballos de fabula. Lagrima como arma que no mata a nadie... !Cuanta sugerencia en cada verso! Cuanta belleza como de catacumbas!
Siempre vuestro y siguiendote
Jorge
Nada hay en tu argumento que resulte mediocre, Marian. Un abrazo.
Merche Marín
De mediocridad NADA, amiga! Poema concebido por y para perdurar.
Abrazos.
NADA de mediocridad! Tu poema está concebido por y para perdurar.
Abrazos
desmontado el acaballamiento de náufragos y naufragios.
Imposibles menores mediocridades, Marian.
Esta ni lo es
Abrazos
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