ESE COLOR CALAVERA QUE ARDE EN EL AHOGO

Hoy me he roto una pierna y es verdad,
me duele en su sepulcro.
Chema Prieto

Mi mar es un charco en un julio inmóvil,
los ojos de la duda esnifan fracciones
de la réplica del cielo,
y me hablan del doble fondo de la lengua,
del polvo de los días, de la potestad del antebrazo
para ser rama en un segundo,
y del poder de la muerte en los párpados de un niño.

Mi cuerpo es una anémona entusiasta
navegando en un líquido de hedor irreversible,
con pulgas en la sangre que estafan
su peaje por las venas en el largo camino
hacia mi espalda, hacia ese color calavera
que arde en el ahogo
cuando no hay suficiente mar en la faringe,
ni en las manos, ni en los olvidos profundos,
ni en los besos obedientes.

Mi nombre es anterior a mí y suena a perforación
cuando mis labios miran para morir de nuevo.

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